Спасибо за измену - стр. 19
— Отойди…
— Ты сказала, что хочешь в душ. Ты здесь. Что тебе не нравится? — рычит он.
— Блять… — не выдерживаю. — Ты мне не нравишься. Ты!
Он выжимает мочалку, убирает её и начинает смывать маску с моих волос. С таким видом, будто лучше меня знает, как это нужно делать.
— Если бы не я, ты бы не смогла даже с такой элементарной задачей справиться, Оксана. Только зря бы вода лилась.
Я не справляюсь, только когда он рядом.
Не понимаю… как можно быть таким жестоким?
Он специально. Он сделал всё, чтобы не дать мне успокоится. За руку довёл до очередного нервного срыва. А теперь упрекает меня этим.
— Тебе нужна помощь, — напирает Дамир, вытаскивая меня из душа грубо и укутывая в одеяло нежно.
— Ты мне не поможешь.
— Никто больше не будет этим заниматься.
Муж подхватывает меня на руки. Я пытаюсь дотянуться до Посейдона. Выходит только опрокинуть. Он разбивается. Дамир проходит в нашу спальню. Там кладёт меня на кровать и отходит к шкафу, чтобы достать нижнее бельё и халат. Прямо в полотенце я поднимаюсь, чтобы уйти. Не знаю, куда и как, даже не думаю об этом. Пошатываюсь и едва не падаю.
Дамир подхватывает меня, на кровати, пресеча все попытки к сопротивлению, одевает, словно куклу. Свою (не) любимую игрушку…
Мне становится противно.
— Меня, — вцепляюсь в его ладонь, вдавливаю в неё отросшие ногти, — тошнит от тебя, хватит… С Машей делай, что хочешь, а от меня отъебись!
— Маша, — чеканит он, — в отличие от тебя всё делает сама.
Какая молодец! Даже не спрашивает, наверное, перед тем как начать ему сосать. Причём не его, не меня. И это после того, как я юность не с друзьями проводила, а с ней.
На всём этом муж не останавливается. Он, ударив меня по руке, тащит за собой на кухню. Там достаёт из пакета круглый термос и ставит передо мной.
— Ешь. Бульон куриный. Потом пойдёшь спать.
— Я не хочу.
— Тогда будем ждать, пока захочешь.
Я перевожу взгляд с его непроницаемого лица на посудину. Это ведь явно Маша приготовила. Кто же ещё?
Несколько мучительных минут мы сидим в тишине. Затем я сдаюсь. Есть хочется, но больше хочется перестать видеть его рожу перед глазами. Откручиваю крышку. Дамир подаёт ложку. Нормальный бульон. Прозрачный. И даже по вкусу ничего. Но мне нехорошо, и даже такую простую пищу приходится есть через силу.
В том, как Дамир всё это делает, нет заботы, нет тепла, нет попытки загладить вину.
Я чувствую, что даже сейчас злю его и раздражаю.
Но он продолжает с упорством барана мучать нас обоих.
В конце концов, муж позволяет мне отправиться спать. Я ложусь под его тяжёлым взглядом. Но это ещё не всё.