Спаси моего сына - стр. 20
- Не бегу, я же сказала.
- Ладно, ладно… не против, если снова закурю?
Александр кивает на пачку сигарет, лежащую на торпеде. Я мотаю головой.
- Конечно, не против. Это же я вторглась в вашу машину, а не наоборот.
- С этим не поспоришь, - улыбается он. - Но не спросить не мог.
Чёрт побери, Верниковская, что ты творишь? Села в тачку к абсолютно незнакомому мужику, пусть это трижды представитель спецслужб. А теперь тебя везут… кажется, в город. По крайней мере, вроде бы туда, куда ты сказала.
Александр закуривает и я исподтишка его рассматриваю. Он не обладает чертами внешности красавчика. В любой другой момент показался бы мне скорее отталкивающим, чем притягательным. Губы, сжатые в тонкую полоску, обхватывают сигарету и выпускают сизый дым. Глаза с прищуром, а волосы… они едва ли не касаются плеч. И такие… небрежные, что ли? Ловлю себя на мысли о том, что мне хочется их поправить.
- Так куда едем? - спрашивает Александр, докурив сигарету и вновь выбросив окурок в окно.
- В город, - с непониманием произношу я.
- Это я понял. Адрес скажешь?
Он так легко переходит на ты, что это не вызывает ни капли возмущения. Как будто мы с ним всю жизнь вот так вот ехали в машине и болтали ни о чём, или же просто молчали.
- Николая Рубцова, дом двенадцать, квартира тридцать шесть.
Александр снова усмехается. А я понимаю, что только что сморозила глупость.
- Вы тоже из волонтёров? - спрашиваю, чтобы чем-то заместить тишину, которая повисает между нами.
Она мне не нравится. Не нравится сидеть вот так, смотреть на профиль незнакомца и дрожать всем телом. Особенно от того, что телефон разрывается вибрацией от входящих звонков.
- Нет, - мотает он головой. - Но что-то близкое к этому.
- А как на поисках оказались?
Я выдавливаю из себя эти слова, а сама понимаю - он вообще может не иметь отношения к поискам Марка. Выходит, я вообще ошиблась со всем.
- Всегда приезжаю, когда вижу, как в группе по поиску клич кидают. Рад, что пацана нашли. А ты - из волонтёров?
- Нет.
Отворачиваюсь и смотрю в окно, за которым пролетает обычный для летнего дня пейзаж. Александр больше ни о чём не расспрашивает, и я ему благодарна. Не хочу говорить. Вообще ни о чём.
Надеюсь только на то, что доберусь до города целой и невредимой, но, кажется, переживать об этом повода нет. Мы вправду едем в Питер, и чем скорее я окажусь дома, тем больше шансов у меня на то, чтобы со скоростью света покидать в сумку всё, что попадётся под руку и сбежать к Юльке. Потому что Верниковский будет меня искать. Наверняка.