Снегурочка для Дровосека - стр. 12
Несмотря на отсутствие стыдливости в обычное время, почему-то сейчас мои щеки вспыхивают от смущения как у юной девчонки. Собираю подрагивающими руками подол одеяла, чтобы снова не споткнуться. И не упасть на мужчину.
Он молчит. Смотрит на меня, будто пытается прочитать мысли, но не говорит ни слова.
– Ужин нам приготовишь? – выдает неожиданно, привставая на кровати.
Ужин в час ночи? Да и вообще? Он охренел?
– Я пока твою машину починю, – натянув джинсы на голое тело, Роман подходит ко мне, притягивает лицо за подбородок и чмокает в губы.
Улыбается, сученыш. Так красиво улыбается, что я таю под ним как мороженое. Меня совершенно не слушает, будто мои возмущения – детский лепет.
– Холодильник на кухне, – громко добавляет он, оказываясь за моей спиной. – Кухня – это соседняя комната.
Я остаюсь в центре спальни совершенно ошарашенная заявлением этого нахала. Да с чего он взял, что я вообще буду что-то готовить?
Смотрю на кольцо на безымянном пальце и невольно вздыхаю. Верчу его по кругу, а затем решаю, все же, одеться. Где-то там, на улице, мой чемодан с одеждой, но выходить отсюда не рискую. Собираю с пола разбросанную одежду, мысленно благодарю Богов, что трусики и лифчик целы. А не разорваны в клочья.
Со стучащим сердцем направляюсь в сторону кухни, которую нахожу быстро. Диву даюсь: почему я его слушаюсь? Почему просто не сажусь в свой автомобиль и не уезжаю отсюда?
Ну да, потому что автомобиль сломан и сейчас далеко за полночь. Плюс, плохая погода. Не только Рома, но и мой здравый смысл не позволят мне в ночь искать путь в Сочи.
Полным-полно пропущенных от Кирилла. От моей мамы. Я коротко отвечаю всем, что наша электричка задержалась из-за погодных условий, но со мной все хорошо.
– Где наш ужин? – мужчина подкрадывается сзади, обхватывает меня за талию и утыкается подбородком мне в шею.
Потный, его руки измазаны топливом, каким-то горючим для машины. Дежавю заставляет сердце биться чаще. Раньше, когда я приходила к нему на работу, он выглядел так же. И меня это безумно заводило.
Запах его тела будоражит. Никакого парфюма. Лишь терпкий мускус и слабый аромат мыла. Он него пахнет мужчиной. Настоящим мужчиной.
Рома медленно зацеловывает мою шею, стремится ниже, отодвигая пушистую ткань свитера, чтобы добраться до спины. Мурашками усеивает каждый участок кожи от прикосновения, и я снова нежусь в его руках.
Так, стоп.
– Ничего не готово? – изумляется он, наблюдая за тем, как я, опустив телефон на столешницу, так ничего и не приготовила.
– Мне нужно принять душ, – неосознанно бормочу, вырываясь из его горячих объятий. И не отвечая на его вопрос по поводу ужина. – В этой конуре есть душ?!