Sms. Цена ошибки - стр. 26
Бросаю взгляд на маму, кажется, она растеряна не меньше моего.
- Спасибо, - отвечаю тихо, машинально забирая цветы.
Вздыхаю, потому что придётся делать вид, что у меня праздничное настроение. Ведь не выгонишь родных за порог. Вон и стол накрыли, ждут, что мы посидим, отметим. Да и не в курсе они происходящего. Все, кроме Дениса и мамы.
- Можно тебя на секунду? - спрашиваю у последней, кивая на запертую дверь нашей с Дэном спальни. После чего оборачиваюсь к остальным: - А вы на кухню идите, мы сейчас придём.
На мужа стараюсь не смотреть. Достаточно того, что по его глазам, в которые посмотрела лишь мельком, ясно - он на нервах. И конечно, есть из-за чего.
- Настён, я только сейчас поняла, что ты не в курсе всего… - шепчет мама, стоит нам скрыться за дверью. - Денис позвонил, позвал на твой день рождения. Сказал, что будете отмечать. Что тебе сюрприз готовит. Не в ресторане, как хотели, а дома… А я так обрадовалась, что у вас всё наладилось…
- И у тебя и мысли не возникло мне позвонить? - хмыкаю, кладя на комод букет моих любимых крохотных роз.
- Да… А когда тебя на пороге увидела…
Она не договаривает, я же обнимаю себя руками и начинаю расхаживать по комнате. Мне не нравится, что всё так. Что Дэн делает вид, будто мы продолжаем жить прежней жизнью. Интересно, его родители в курсе того, что уже являются бабушкой и дедушкой? Может, они вообще всё знали с самого начала? Знали и приходили к нам на праздники, улыбались мне в лицо, а сами молчали?
- Как у вас с ним вообще? - спрашивает мама, присаживаясь на краешек постели.
Мотаю головой, давая понять, что говорить об этом не в силах.
- Понятно… Может, стоит выйти и сказать, что пора всем по домам?
«Может, стоило вообще не делать из праздника того, чего я совсем не желаю?», - так и хочется спросить в ответ, но я молчу. Тем более, что следом раздаётся стук, после чего дверь в комнату распахивается. На пороге Иван Владимирович, мой свёкр собственной персоной. Человек довольно своеобразный, но тот, с кем мне удалось найти общий язык сразу.
- Настюш… я понимаю, у вас секреты свои, - говорит он, входя в комнату. Обнимает меня за плечи, осторожно, но непреклонно тянет в сторону двери. - Но делу время, а потехе час!
Значит, потеха. Ну-ну… Вихров… Для всех кругом это потеха.
Я даю увести себя в сторону кухни, где меня усаживают рядом с Денисом, что сидит на привычном месте - во главе стола. И как только рядом со мной приземляется мама, бросающая на меня встревоженные взгляды, я, вместо того, чтобы сказать какую-нибудь незначащую ерунду, вроде того, что всех рада видеть, громко вопрошаю мужа: