Смешанные чувства - стр. 23

— Прости, — тихо, с ласковой улыбкой на лице шепчет он, — я не хотел тебя обидеть.

Он отрывает клочок бумаги с конца тетради и что-то пишет, а потом кидает его мне на парту. Я разворачиваю записку и быстро пробегаю по ней глазами, пытаясь наткнуться на «детонатор». И найдя его, я деревенею. «Ходят слухи, что Королев переспал с тобой в день съезда недалеко от университетского стадиона».

— Это ложь! — с нажимом шикаю Леше.

Он лишь пожимает плечами, словно это ерунда, а не конец жизни. Но все происходящее я ощущаю именно так — все летит к черту. Я хватаюсь обеими руками за голову и вновь склоняюсь над запиской. Боже мой! Что происходит? Это все из-за того, что я общаюсь с Аней? Зачем они сочиняют эти небылицы?

Я поднимаю голову и смотрю на часы, до конца лекции остается четырнадцать минут. Прошу, пусть она никогда не закончится! Никто не выйдет за пределы аудитории и не услышит свежих сплетен. Мой еще не построенный мир уже начинает разрушаться, а самое обидное, что я провела в студгородке всего лишь две недели.

Значит, это для них так просто? Кто пустил этот слух? Королев? Конечно, вариант, что это дело рук его дружков, тоже логичный, но разве в этом контексте есть какая-то разница? Здесь всем рулит только этот чертов футболист, остальных личностей в его окружении не существует. Они просто приложение.

У меня кружится голова и дрожат губы. Поджимаю их, превращая в упрямую полоску. Я знаю правду, а они – лгут! Того, чем пестрели дурацкие слухи, никогда не было, и никогда этому не бывать. Я не позволю очернить свое имя. Но что мне делать? Как остановить все это?

Звенит звонок, и это заставляет мое тело впасть в ступор. Люди уже покидают аудиторию, и мне необходимо сделать то же самое. Нельзя плестись в конце. Если выйду последней, то меня встретит толпа насмешников и недоброжелателей, перевоплощая уродливую сплетню во вполне правдоподобную травлю. Боже, я будто реально снова в школе. Студенты ничем не отличаются от глупых школьников.

— Слушай, я бы хотел… — мямлит Леша, но я не собираюсь его слушать.

Вместо этого подрываюсь с места и мгновенно вливаюсь в поток выходящих из аудитории людей. Теряюсь в толпе, но пытаюсь прислушиваться к тому, о чем все говорят. Свое имя не слышу, и все же это меня не утешает.

Оказавшись посреди оживленного коридора, я на несколько минут замираю. Затем осторожно перемещаюсь к расписанию, решая там немного постоять, чтобы не привлекать внимания.

Достав небольшой блокнот из сумки, переписываю расписание, будто вовсе не знаю его. Я все еще прислушиваюсь к болтовне в стенах университета и кошусь на всех людей, кто наиболее близко подходит ко мне. Значит, так выглядит паранойя?