Смертный - стр. 13

– Какие-то лакмусовые сопли, вам не кажется? – мой собеседник, являясь в быту классным специалистом по болезням, которые передаются через поцелуй, смотрит мне во взгляд, и сновиденческая пуля происшествий влетает в бар, проскальзывает мимо нас двоих, врезается в стекло окна, пробив его, мелькает среди автомобилей на проезжей части под синеющим небом, вгрызается в череп полубезработного чувачка, раздающего флаеры, летит дальше, раскидывая мелкие частички человеческой крови, разбрызгивает содержимое «тыквы» светловолосой дурнушки, по инерции прорубается через автобус, приканчивая водителя плюс пассажиров, двигаясь точно переходящий приз, грохается о стену банка, но не прекращает свой гибельный путь, а, наоборот, набирает обороты, раскидывая повреждённых прохожих, уничтожая прочий сброд просто ради удовольствия, надёжно сокрытого под металлической оболочкой-кожей. Она летит, она точна, она безжалостна, она всё видит, она достанет кого угодно… И вдруг пуля осознаёт, что она – со смещённым центром тяжести. Оказывается, ей многое было неизвестно, но уж дальше она всё (и всех) наверстает…

– Как-то чрезмерно прилипчиво, вам не кажется? – мой собеседник выглядит абсолютно «приплюснутым». Я практически перестаю понимать, что происходит, однако некая близость проскакивает из прошлого. Пространство раскидывается радужными вспышками; всполохи рассвета над городом замкнулись в себе целиком…

Конец ознакомительного фрагмента.