Случайный ребёнок. Шанс на счастье - стр. 8
Может, ну его? Помог – спасибо. Обычно, если выпадают такие возможности, я еду на встречу лично, но вчерашняя встреча с Артуром… Всё перевернула с ног на голову.
А платье как же? Его надо вернуть. Но сегодня этого сделать не получится. Сначала нужно заехать за ним домой.
О! Я поеду, возьму у него адрес и потом доставкой верну обратно!
– Да, во сколько?
Он говорит время и сбрасывает.
– Так-так-так, – воодушевлённо произносит Дашка. Она уже навострила ушки. Подслушивала, что ли? – Ты едешь на свидание с директором детского дома?
– Нет! – выпаливаю быстро. Чего это она? – Там «Аноним» будет.
– А можно я с тобой? – на стуле подпрыгивает. – Я на сегодня всю работу закончила. Бумажки у тебя на столе.
И тычет на них.
Ну и как я могу отказать?
– Конечно, – улыбаюсь. Как раз не будет неловкостей…
К нужному времени мы выезжаем в «Огонёк». За болтовнёй с Дашей я не замечаю, как мы доходим до ворот, где нас впускает охранник. Замечаю дорогущую серебристую машину, принадлежащую… Анониму?
Уверена, что ему. У директора такой нет.
Заходя на территорию дома, невольно осматриваюсь по сторонам, наблюдая за детишками, играющими на площадке, которую совсем скоро обновят.
– Тётенька! – доносится откуда-то. Я не обращаю внимания, вдруг не мне? Но настырный голос слышится всё громче: – Тётенька!!
Чувствую, как штанину хватают детские пальчики. Опускаю взгляд, а одна маленькая хулиганка уже стоит передо мной, улыбаясь.
Слава же?
Она сегодня отличается от той, что я видела в прошлый раз. Расчёсана, длинная коса выглядывает из-под потёртой кепки. Лицо не чумазое, и одета она в чистое.
– Ой, а кто это? – интересуется Дашка.
Я тихо посмеиваюсь.
– У меня булки нет, – улыбаюсь девочке, вспоминая прошлую встречу. Одно упоминание этой булочки, и она краснеет.
Если кто-нибудь ещё раз скажет, что эта маленькая девочка – сорванец и хулиганка, я дам ему в лицо! Не может маленькая беспризорница так краснеть и смущаться!
– А мне и не надо, – язык показывает. – Я извиниться.
– За что?
– Я врезалась в вас. А ещё… Дядя Лёша сказал, что я выглядела как бомж. Я не знаю, кто это, но он сказал, что это плохо. Но я не бомж!
И хмурится.
– Не бомж же?
Я смеюсь.
– Не похожа.
Дядя Лёша, что вы ребёнку наговорили?
– Прощаю я тебя, прощаю, – поглаживаю светлую макушку. Какая же она… Маленькая. И миленькая до безумия. – Но… Не до конца.
Голубые глазки устремляются на меня.
– Это как?
– Рисовать умеешь?
Мотает головой.
– А ты нарисуй мне что-нибудь. И я тебя прощу.
На мои слова снова хмурится, но кивает. И в задумчивости убегает.
Я смотрю ей вслед и не могу сдержать улыбки.