Случайный наследник миллиардера - стр. 5
– И я тоже так считаю! Но Максим говорит что ребенок похож на одного. На тебя. А мы хотим показать, что есть в Ромке и его черты, – она замолкает, я же пожимаю плечами, считая, что разговор окончен, но она тут же вдруг добавляет, – Если конечно Максим папа.
Я замираю на месте, а остальные… Смеются! Считая, видимо, что шутка хороша и прекрасна. Максим отводит глаза, а я чувствую жуткую злость.
– Ты для этого пришла, чтобы говорить гадости? Я вообще-то никого не ждала сегодня!
Но тут меня прерывает Максим. Он не слишком трезвый…
– Замолчи! Я что, не имею права гостей пригласить? Это ты целыми днями сидишь как сыч! А мне нужно общение! Мне может кроме как с друзьями поговорить не с кем! С тобой давно скучно. Целыми днями талдычешь про ребенка…
Чайник кипит, но я этого не замечаю. Я в шоке… И с каких пор муж со мной так разговаривает?
– Ты что несешь? – хмурюсь.
– Все, бери что ты там хотела. Чай там делай, и иди!
Ругаться смысла нет, особенно при посторонних. К тому же по их глумливым лицам я понимаю, что они рады представлению… Поэтому я завариваю чай, беру булочку и ухожу обратно в комнату. Меня трясет от обиды. Это что ж такое? Получается мужу с друзьями лучше чем со мной? Следом прилетает воспоминание о том, как он говорил в машине про тест ДНК. Не может же он на полном серьезе думать, что Рома – не его сын? Да и на каком основании? Ужинаю, но есть совсем не хочется. Булочка кажется совершенно безвкусной. Мне хочется плакать. Но стоит посмотреть на Рому, как слезы тут же высыхают, и все становится неважным.
Поужинав, я ложусь рядом с ребенком и засыпаю. А на кухне продолжает играть громкая музыка, и даже сквозь сон слышны гогот и громкие разговоры…
Я просыпаюсь одна. Максим так и не пришел ночевать, видимо просидел до утра с друзьями… А спал потом на кухне. Ну и ладно.
Рома просыпается следом за мной, я его начинаю переодевать, прислушиваясь к звукам в квартире. Тишина. Я обрабатываю складочки, целую мое счастье в крохотный носик, пеленаю и даю грудь. А после, оставив ребенка одного, выхожу из комнаты.
На столе бардак: грязные тарелки, стаканы, тяжелый запах пота и алкоголя. Срач невообразимый. На диване, скрючившись, спит Максим. Гостей нет. Разъехались, но вот убрать за собой никто не догадался.
У меня это вызывает раздражение. Какого черта? Бужу Максима, который тут же разлепляет глаза и смотрит на меня в недоумении.
– Помоги убрать за твоими гостями, – произношу, собирая грязные стаканы, – И вымой пожалуйста за ними посуду. Ни одной чистой тарелки.
– Я это что ли должен делать? – вскидывает брови, а у меня от таких заявлений падает челюсть, – Ты женщина, ты и должна заниматься хозяйством. Я вообще-то работаю.