Случайные дети для мажора - стр. 5
Плюхаюсь прямо на колени к Рустаму. Взвизгиваю и тут же пересаживаюсь рядом. Машина трогается. Рустам моментально наваливается на меня и… засыпает. И вот как я в таком состоянии его оставлю? Да таксист попросту обчистит его как липку, еще и где-нибудь на улице ссадит. А сейчас хоть и май месяц на дворе, но ночи прохладные. Нет, не могу бросить парня. И не потому что влюбилась. Чисто по-человечески не могу. Где все эти шкуры и девки? Мажорки и подстилки? Где его друзья, которые накачали и бросили друга буквально в невменяемом состоянии?!
Нахрен таких друзей не нужно, вот что я скажу! А Рустама не брошу.
Такси привозит нас в модный крутой район. Другого я от Громова и не ожидала.
– У тебя есть ключи? – толкаю мажора, чтобы тот проснулся.
– Да, – хрипло рычит он.
Лезет в карман, сует пятитысячную купюру таксисту, и не дожидаясь сдачи выходит из машины, я же не собираюсь сорить деньгами, поэтому демонстративно жду, пока таксист, обозвав меня сквозь зубы собакой женского пола, все же отсчитывает мне сдачу.
Засовываю деньги в карман Рустаму.
– Себе оставь! – ухмыляется мажор.
– Нет, чужого мне не надо. – поспешно отказываюсь я. – Идем, я отведу тебя до квартиры.
Мы заходим в шикарный подъезд. Мрамор. Занавеси. Колонны. Картины. Скульптуры… Все как в кино! Неужели люди в такой роскоши живут?! Да уж, это – не обшарпанные подъезды хрущевок, где кошками за версту несет.
Охранник за камерами приветственно улыбается Рустаму, а мне понимающе подмигивает.
– Отведу его до квартиры и спущусь, – зачем-то объясняю я.
– Иди, иди, видно, что ты не из «этих», – улыбается мне дядька.
Интересно, часто ли Рустам приводит в свою квартиру «этих»? Наверно, да… чем еще ему заниматься, молодому, красивому, свободному?
Рустам совершенно не стоит на ногах. В лифте он снова наваливается на меня. Ну хорошо, хоть рук не распускает. Использует меня в качестве опоры. Вытаскиваю его из лифта. Доходим до его двери. Всего лишь две квартиры на весь этаж… кстати последний. Вау! Да мажор оказывается в пент-хаусе живет!
Рустам не может попасть ключом в дверь. Все же хорошо, что я его довела, а то бы так и свалился в своем роскошном подъезде прямо на мраморную плитку.
Забираю ключ, отпираю дверь. От тепла квартиры Рустама развозит еще больше.
– Фу, щас блевану! – жалуется мне двухметровый мажор.
– Нет, нет, стой! – кричу ему. – Где у тебя туалет! Быстро показывай!
Беру своего мажора подмышку, вернее он меня, потому что я едва достигаю середины его груди, и мы поспешно несемся в санузел. Попутно я пытаюсь стянуть с него дорогущую брендовую куртку, чтобы не заляпал.