Случайная свадьба - стр. 16
Внезапно раздается шум двигателя, и меня ослепляет яркий свет фар, заставляя заслонить глаза локтем. Хлопает дверца, и я слышу сердитый мужской голос:
– Все-таки спряталась! Чего ты с ними не поехала, глупая? – голос приближается, и уже говорит над самым ухом: – Ты же в той машине была, ехала на… массаж?
Меня хватают за руки, разворачивают их ладонями вверх. Моргаю от резкого света фар и вижу мужчину. Он с озабоченным видом рассматривает мои руки, вглядывается в лицо и сердито сплевывает.
– Кого они прислали, это же трындец какой-то. Твоя мама вообще в курсе, что ты… ммм… массажи делаешь? Не мамка, а мать, – наверное, на моем лице отражен такой ужас, что он добавляет: – Не бойся меня, я врач. Это я тебя вызвал из… из массажного салона. Так и подумал, что ты побоишься в больницу ехать, приехал тебя забрать.
До меня начинает доходить. В разбитой машине ехала массажистка, которую вызвал на дом этот незнакомый мужик. Поздновато, конечно, для массажа, ну, кому как удобно. Он услышал, что машина разбилась, и приехал оказать помощь. Как врач.
Явно не из местных, говорит без характерного акцента. Ну не может же Максуд знать всех абсолютно?
– Ну что ты стала как столб? Пойдем, – подталкивает меня мужчина в сторону машины, – я здесь остановился недалеко, осмотрим тебя, обработаем ранки. Выспишься. Тебя как зовут?
Хоть он и говорит недовольным тоном, в груди становится тепло оттого, что это выходит у него даже участливо, без насмешки.
– Так как тебя зовут? – переспрашивает незнакомец.
– Ма… – начинаю отвечать, и губы сами собой произносят: – Мадина!
Глава 4
– Ну выходи, чего сидишь? – мой спаситель распахивает дверцу заднего сиденья и заглядывает в салон. – А, Мадина?
Смотрю на него и отчаянно моргаю, стараюсь прогнать сонливость. Пока машина ехала по каменистой дороге, я похоже отключилась, и теперь пытаюсь сообразить, где я, кто я, кто этот мужчина и что он от меня хочет.
В салоне горит свет, и когда получается сфокусировать зрение, я вижу, как кошмарно выглядят мои руки. На ноги и смотреть не хочется.
– Что, не помнишь, кто я такой? – мужчина оказывается на удивление понятливым.
Теперь, когда мне не слепят глаза снопы света ксеноновых фар, можно его лучше рассмотреть. Взрослый, заросший и немного недовольный. В черной футболке и джинсах.
Мотаю головой, а потом выпаливаю совсем не к месту:
– Вы похожи на Росомаху!
– Что? – его брови в изумлении взлетают вверх, отчего сходство с моим крашем становится еще более заметным. – На какую еще росомаху?
– Не на какую. А на какого, – поясняю я. – Хью Джекман из «Люди Икс». Вы что, не смотрели?