Случайная ночь, или Беременна от миллиардера - стр. 57

— Но ты же говорила про свой личный лётный шлем, — вздёрнув брови, интересуется Артём, словно пытаясь уличить во лжи.

— Он действительно есть. От папы достался. Когда-то мы жили в столице. Папа служил на аэродроме Чкаловский. Летал. А потом он загорелся стать испытателем. Мама никогда не спорила с отцом и во всём поддерживала. Несмотря на опасную работу, она отчасти была рада. Помню, как она обнимала меня маленькую и говорила: «— Наконец, поедем домой. Где бы человек ни был, а земля, на которой родился, тянет обратно». Она родом из этих краёв. Поколесила за папой по стране, будь здоров.

— И где твой сейчас папа? Летает ещё?

На глазах выступила влага. Шмыгаю носом. Накатили грустные воспоминания, но тёплые.

— Эй, ты чего?

— Он погиб. Разбился в одном из испытательных полётов. При выводе из пикирования на предельно-малой высоте. В тот день он полетел не в своём шлеме. Он вообще не должен был лететь тогда. У его подчинённого ребёнок родился, и он отпустил его. Вместо него полетел.

— Соболезную. Извини, что затеял этот разговор, — искренне говорит Артём и откладывает в сторону «холод».

Он смотрит на меня с такой теплотой и нежностью, что не выдерживаю и отвожу взгляд в сторону. На меня так только папа смотрел. От этого только горше. Сколько бы времени ни прошло, а легче не становится.

У меня громко урчит живот. Становится неловко.

— Есть хочешь?

Отрицательно мотаю головой. Аппетит пропал, когда Валерку с Надей застукала. Но Артём мне не верит. Встаёт и идёт к столу.

— Ну, что-то придётся поесть. Составишь мне компанию. Я голоден.

Он убирает в сторону крышки с обеих тарелок.

Нарезает отбивные столовым ножом в обеих. Он делает это мастерски. Наблюдать за его действиями – одно удовольствие.

Разглядываю взбугрившиеся вены на мужских руках. Никогда ранее не замечала за собой, что они меня привлекают.

Приподнимаюсь. Хочу пересесть за стол.

— Лежи, — говорит Артём и подносит мне тарелку с вилкой.

— Мы будем кушать прямо в кровати?

— А почему бы и нет.

Он наливает в фужер шампанское и ставит рядом со мной на тумбочку. Себе не налил. Пьёт прямо из бутылки. Меня это немного напрягает. Я и сама сегодня в ударе по количеству выпитого, но у него что стряслось? Закрадываются подозрения, что он любитель выпивать. И эта мысль меня разочаровывает.

Накалываю вилкой картофель фри. От запаха еды подташнивает. Но нужно поесть хоть немного. Иначе без сил рухну в один из дней. Ещё и Артём с аппетитом ест.

Тщательно пережёвываю картошку. Глотаю. Ещё и ещё. Потом и до мяса дело дошло. Я даже не заметила, как тарелка стала пустой. Смотрю в тарелку Артёма, а еда в ней съедена всего лишь наполовину. Неудобно стало. Про то, что я ем как птичка, уже не скажешь. К тому же он мне намекал, что похудеть бы не мешало. Да и время второй час ночи.