Следующая цель – твое сердце - стр. 2
Кровь, кровь, кровь… Все, что я видела эти три недели, была страшная, уродливая, мертвая кровь.
Я делаю еще несколько быстрых движений и резко падаю на землю, беззвучно кричу, плачу и тянусь к своей ноге, испытывая адскую боль, пронзающую мою конечность. Я учащенно дышу и опускаю взгляд вниз. Капкан. Я попала в капкан.
«Как же больно, мамочка… Папочка… Мида… Дион… Где вы все? Почему вы оставили меня? Почему я осталась одна? Почему мне так больно?!»
– Так вот как ты выглядишь, маленькая принцесса Тея? – До моих ушей доносится задорный голос незнакомого мужчины.
– Пожалуйста, не трогайте меня, – с мольбой прошу взрослого темноволосого мужчину с рваным шрамом под правым глазом.
– Принцесса, я тебя не обижу. Я пришел тебе помочь. – Он поднимает руки вверх, показывая, что не причинит мне боль, а затем медленно опускает одну к карману потрепанной камуфляжной куртки и, достав оттуда охотничий нож, подходит ко мне.
Я с ужасом смотрю на него, уверенная в том, что если меня не убили там, то непременно сделают это здесь. Мое сердце бьется в такт пульсирующей боли в ноге, и я делаю попытку отползти назад, но не могу отодвинуться дальше одного метра.
Он опускается передо мной на колени и, развернув нож острием ко мне, тянется к моему телу. Я зажмуриваю глаза и, сомкнув губы, задерживаю дыхание, готовясь к неминуемой смерти. Но ничего не происходит. Я поочередно открываю глаза и вижу, что он, обхватив рукой мою ногу, намеревается разъединить капкан.
– Сейчас будет очень больно, потерпи, – произносит молодой мужчина, неотрывно глядя мне в глаза, а после – пытается освободить мою ногу от острых зубьев.
Стиснув зубы, я погружаю пальцы глубоко в землю, чувствуя, как под мои ногти проникает грязь. С силой закусываю нижнюю губу, ощущая вкус металла, растекающегося по моему рту, и громко вскрикиваю, так и не сумев сдержать всю боль внутри.
– Вот и все, принцесса. Теперь ты свободна, – с улыбкой произносит мужчина и, вытерев нож о свои штаны, убирает его обратно в карман. – Мы сейчас подождем здесь Смитта и уйдем, хорошо?
Я лишь киваю, не в состоянии что-либо сказать.
– Сколько тебе лет, принцесса? – спрашивает он, стягивая с себя куртку и, оторвав рукав, накидывает ее на мои плечи, а куском ткани туго перевязывает кровоточащую рану.
– Уже одиннадцать, – с грустью произношу, вспоминая то, что мы так и не успели отметить мой день рождения. Теперь мой день рождения – день моей смерти. – Откуда вы знаете, как меня зовут?
– Я все о тебе знаю, Галатея, – произносит мужчина, успокаивающе глядя на меня. – Ты в безопасности, тебя никто больше не тронет. Я… – Он прерывается, услышав шипение рации, и тут же вынимает ее из заднего кармана армейских штанов. Он нажимает на кнопку и собирается что-то ответить, но не успевает.