Сколопендра - стр. 9
– Мама, да прекрати же! – Маришка в зеркале в сердцах швырнула на пол подушку. – Ну почему если парень выглядит неординарно, так сразу – наркоман?
– Да потому что глаза мутные и в квартире накурено, не продохнуть. И окурки без фильтра…
– Никакие у него глаза не мутные. Это он на варгане долго играл, возвращался какое-то время. А окурки – от «Беломора», Демьян «Беломор» курит. Извини, что в квартире, но я окна открывала, проветривала…
– Похоже, он все две недели тут так и курил, раз не выветрилось. И всё-таки, где ты это чудо откопала?
– В институте познакомилась.
– Да неужели? – от удивления я прекратила мазать лицо и развернулась к дочери. – Что, сейчас в финансово-кредитном и такие тоже учатся? Лысо-волосатые с серьгами и варганами?
– В финансово-кредитном учатся одни девчонки. А с Демьяном мы познакомились в архитектурно-ландшафтном.
Маринка помолчала и выпалила, решившись:
– Мам, я бросила финансово-кредитный. Я поступила на ландшафтного дизайнера.
– Та-а-ак…
Ещё новости, что за день за такой! Я разглядывала дочкино лицо с решительно закушенной губой.
– Бунт на корабле, значит? Дворцовый переворот? Долго думала, прежде чем решилась?
– Долго. Весь год. Я зимнюю сессию завалила и на подготовительные курсы пошла.
– А мне почему не сказала?
– Потому. Не хотела, чтобы ты меня отговаривала. Потому что мне уже девятнадцать, и я хочу про свою жизнь решать сама.
– Что ещё ты сама решила про свою жизнь? – спросила я, чувствуя, как пульсирует жилка на виске.
– Я… Мы с Демьяном решили жить вместе!
– Здесь? – я обвела взглядом комнату. – В нашей однокомнатной квартире?
– Нет. У него есть комната в коммуналке.
Демьян – жених из коммуналки… Всё. Больше не могу. Слишком много всего для одного дня. Моя дочь собралась жить в коммуналке!
– Марина, да ты в своём уме? Он тебя что, обкурил, задурил, одурманил? Какая коммуналка?! Какой Демьян?! Тебе всего девятнадцать! Тебе о своём будущем думать надо, выучиться, встать на ноги, получить профессию! А ты лезешь в жизнь, в которой ничего не понимаешь!
– А ты понимаешь? – вполголоса спросила дочь, и я поперхнулась собственным криком. – Всю жизнь вкалываешь, как лошадь, живёшь одна, никого не любишь, кроме работы не видишь ничего. Если это называется «встать на ноги», то я не хочу такие ноги. Я крылья хочу, понимаешь? Крылья! Я летать хочу!
– С этим наркоманом? – ни сил, ни аргументов у меня не осталось. – Это не полёт. Это падение.
– Прекрати называть Демьяна наркоманом. Он художник, он талант. Мы уже всё решили.
– Решили, так решили, – сдалась я. Этот парень ей совсем голову задурил. Спорить бесполезно. Сама со временем всё поймёт. Пора взрослеть.