Сказка (не) про нас 2 - стр. 27

Он? Не он? И, если он, что ему надо в такое позднее время? Столько времени молчал, а тут объявился...

Сын, кажется, успокоился, а моё сердцебиение только-только восстановилось, как телефон вновь завибрировал. Неизвестный номер всё тот же — четыре семёрки на конце.

Ну ладно, посмотрим, чего ты хочешь, нервно подумала я, принимая вызов.

А в ответ тишина. Полнейшая тишина.

Он ждёт, чтобы я заговорила первой, поддалась его чарам... но нет, не в этот раз и не в другой.

Десять секунд я нервно вслушивалась в глухую тишину. Абонент звонок не сбрасывал, мне даже толком не было слышно его дыхания, но я чётко ощущала: меня слышат и явно чего-то ждут... вот только не дождутся.

«Детский сад», — устало подумала я про себя, сбрасывая наконец бессмысленный звонок. Заблокировав контакт, вернула телефон на прежнее место и повернулась на бок, разглядывая сквозь лунный свет сына. В голове мелькала тысяча и одна мысль, но, любуясь своим прекрасным подарком от жизни, я всё же не заметила, как умудрилась сладко заснуть, предвкушая что-то непонятное, но приятное.

9. Глава 9

Тимур

В трубке гудки — сбросила вызов. Злюсь и упрямо набираю номер ещё раз, желая наконец услышать родной голосок, а в ответ тишина — заблокировала.

С*ка, — хочется высказаться как-нибудь неприятно в её адрес, но я сдерживаюсь, прекрасно понимая, что сам во всём виноват.

Швыряю телефон на журнальный столик и делаю очередной глоток виски. В глазах рябит — вспоминаю, как активно этот дохляк наглаживал её ладонь, будто денежную статуэтку, при этом поедая Катю взглядом. Хруст стекла... стакан в моих руках предательски лопнул.

— Ну и чёрт с тобой! — зло выдал я уже потерявшему форму стеклу, которое успело слиться воедино с моей кровью и алкоголем. Дожил: разговариваю сам с собой в пустой квартире.

Разжал руку; хрустальные осколки рухнули на паркет, издав неприятный, но недолгий звук. Такой же неприятный, как крики девиц в постели... кроме одной конкретной женщины.

Она стала краше, хотя куда ещё лучше: наряд, причёска, разрез высоченный на платье. А это откровенное декольте — вырядилась для своего хахаля. А может, он жених? Муж?

В душе засел комок раздражения, и убрать его не помог даже двенадцатилетний виски. Девицы тоже не помогут — пробовал. Только бои заглушали привкус моего ничтожества, тоски по ней. По запаху родному, по губам нежным, по редкой, но самой прекрасной улыбке.

— Ты трус, Омаров, — устало выдал я в пустоту. — Трус и предатель, — подчеркнул ещё раз для самого себя, ведь именно таким меня представляет ОНА.

А был ли выбор? Страдающая мать или любящая девушка? Два года назад мне чётко казалось, что ответ очевиден — спасать надо мать. Вот только на свой успех я отводил минимум пять лет, дабы заработать нужную сумму и завоевать авторитет. Борьба с бизнесменом, который лишь по документам мне отец, а на самом деле тот ещё конченый ублюдок... я предварительно прикинул, что на устранение такого врага мне понадобится самое меньшее пять лет. Минимум! Пять грёбаных лет. Слишком большой срок, чтобы позволить моей Кате и дальше страдать. Но вот я здесь. Вернулся. И начал всё разгребать уже сейчас. Сейчас. Не через пять чёртовых лет, а сейчас! Так мало времени для карьерного взлёта, но слишком долго для того, чтобы сердце её по-прежнему влюблённо билось лишь для меня.