Синий туман - стр. 51
Сам хозяин подземной обители, развалившись в кресле, спинка которого опущена до положения «лежа», что-то творит сразу на трех висящих над ним в воздухе голоэкранах, а на его груди покоится недоеденный бутерброд. Меня он не слышит, продолжая колдовать в системе, как многорукий Шива. Вечно голодный многорукий Шива, да.
Громко откашливаюсь.
— Кенни, я принесла тебе сэндвич! — Приподнимаю руку с бумажным пакетом. Мне стоило немалых усилий урвать его на ближайшем фудкорте в конце рабочего дня.
Тактика срабатывает безотказно: слова о еде этот парень слышит всегда. Экраны отлетают в стороны, повинуясь резкому взмаху руки, а сам он вскакивает на ноги. Огрызок с груди падает на пол, но, видимо, он недостаточно вкусный, потому как Кенни без сожаления задвигает его ногой под кресло и расплывается в улыбке.
— Привет, Кайя! — И даже приглаживает спутанные вставшие торчком рыжие волосы. Жирной рукой, ага.
Морщусь от запаха: кажется, тот бутерброд был с рыбой.
— Держи. — Вручаю подземному троллю свой дар, и тот тут же закапывается в пакет.
— М-м, — доносится из недр упаковки. — С помидорами!
— И с соусом, — подтверждаю.
Прохожу вперед, ищу, куда бы примостить свой уставший за безумный рабочий день зад, но усыпанный засохшими крошками диван не вызывает у меня доверия. Опираюсь бедрами о его подлокотник и складываю руки на груди.
— Приятного, — запоздало желаю программеру, уже вгрызшемуся в сэндвич. — Узнал то, что я просила?
— А-а, ефтесфенно… М-м… Кайя, ты настоящий друг!
А ты, приятель, настоящая свинья. Но талант редкостный, этого не отнять.
— Щейщас… — с набитым ртом обещает Кенни. Закидывает остатки сэндвича в рот и вытирает руки прямо о рубашку. У нас же дресс-код, ага. — Гляди. — Один из экранов подплывает ко мне. — Так-с… — На экране появляется улыбающаяся физиономия мужчины лет сорока… В полицейской форме! Оч-чень интересно.
Инстинктивно подаюсь вперед, вчитываясь в текст, размещенный под фото, но сытый и довольный Кенни сам озвучивает мне информацию:
— Сержант Фред Эндрюс. Образцовый послужной список. Женат, двое несовершеннолетних детей…
— Какое подразделение? — перебиваю, ища глазами данные на экране.
— А, тут, в Ромеро, четвертый участок. Отдел по борьбе с наркотиками.
Еще интереснее…
— В общем, жил — не тужил, летал с семьей в отпуск раз в год. Скучный тип, скажу я тебе.
Закатываю глаза.
— Кенни, давай без личностной оценки.
— Не вопрос, — соглашается собеседник и шуршит пустым пакетом, снова засовывая туда свой длинный покрытый веснушками нос. — Только один? — вздыхает с сожалением.