Сильные девочки тоже плачут - стр. 8
А ведь я клялся, что никогда не женюсь. Никогда и ни на ком! Прожив детство как бродяга, никому бы не пожелал такого. Да и какой из меня отец может быть? Кого может воспитать тот, который сам никогда не знал заботы и родительского воспитания.
Но нужно же мне было купить эту ебучую квартиру и встретить её.
Светофор загорается зелёным, толкая меня вперёд. Я мог бы остаться с Миланой и заказать доставку на дом, но не настолько я жесток. Сдержать себя в её присутствии, оказывается, стало ещё сложнее, чем раньше.
А ещё в башку постоянно назойливо лезут фантазии, как она стонет под тем чмырём.
Сука, если он хотя бы пальцем её трогал, закопаю его!
На панели загорается номер, который заставляет моё сердце сжаться от ненависти. Вероятно, Милана испытывает ко мне то же самое.
– Что нужно? – принимаю вызов и, не здороваясь, сразу перехожу к делу.
– А как же поздороваться с мамой, сынок? – охрипший и уже поддатый голос матери бесит.
Молчу, слушая её сопение. Нет ничего к ней. Даже благодарность за то что родила, которую пытался сохранить в себе, истлела тогда, когда мать сделала самый страшный поступок в жизни.
– Скинь денег, сын, а то у меня всё закончилось, – просит она.
– Я тебе переводил две недели назад, – отрезаю ледяным тоном. – Следующий перевод поступит тебе через две недели.
– Я не могу столько ждать, – взвивается мать. – Или ты хочешь, чтобы твоя мама с голоду умерла?
– Я всё сказал, – отрезаю и отключаюсь.
Почему именно сегодня она решила позвонить? Нахера портить всё?
Но воспоминания, как назойливые мухи, лезут в голову, разжигая ненависть к себе и к своим собственным желаниям.
Останавливаюсь у ресторана, куда часто приводил Милану. Ей здесь всегда нравилось. Заказ я сделал, пока ехал сюда. Но, бля, я не могу заставить себя выйти и забрать его.
Мобильный снова загорается, только в этот раз на нём светится номер Димона.
– Ты конченый идиот! – выкрикивает в трубку друг, как только я принимаю вызов.
– Я рад, что тебе наконец-то дошло, – ухмыляюсь.
– Зачем ты это сделал? Где она?
– Сколько вопросов, – скалюсь я, хотя понимаю, что друг не видит меня. – На какой отвечать?
– Бля, Гром, – вздыхает Димон. – В мастерской только что был Чернов. И вот я бы не хотел иметь такого типа во врагах. Да ещё и этот несостоявшийся муж, который орал как баба. Фу, мразь.
– Быстро, – хмыкаю я, сжимая кулаки. – Но недостаточно.
– Скажи мне, что ты не наделал глупостей? – просит Димон, а я смотрю на кольцо на своём пальце.
– Смотря с какой стороны посмотреть, – отвечаю я. – Но вот то, что я нарушил свою клятву, это да.