Шурави Бача 2 - стр. 1

ЭПИЛОГ.

1985 год. Ташкент.

Кабульская пересылка, потом Ташкент и вот мы в Союзе. Шумный пирон восточного вокзала, люди снующие и бегущие каждый по свои делам, встречающие близких, родных, друзей. Какими они были дорогими нам тогда, эти чужие и в тоже время родные лица, счастливые глаза, а ещё это состояние покоя и душевной тишины. Здесь не было войны. Я, был дома, в Союзе! Хотелось кричать от радости, счастья, свободы, непередаваемого желания обнять всех, кто проходил мимо и кричать, что есть силы.

– Я вернулся! Я дома! Я живой! Я так долго этого ждал, мечтал, желал!!

Димбол с Сергеем стоял по середине восточного базара и не знали куда идти. Глаза разбегались в разные стороны от изобилия цветов, людей, запахов, и свободы которая вырывалась из груди и рвалась вперёд на новые подвиги. Любые подвиги, не важно какие и только из хороших побуждений. Здесь было душевно тепло, по особенному спокойно. Хотя восточный базар гудел, шумел, и кричал. на перебой зазывалами своего товара, ни кто из смуглых мальчишек вернувшихся с войны не замечал всей этой суеты. А только лишь дышали полной грудью задыхаясь от чувств, с радостью созерцали за происходящим не веря своим глазам, что уже всё закончилось для них наконец, и то, что возврата больше не будет назад.. Мы дома! Мы в Союзе!

– Ну давай рассказывай брат, Сергей разливал водку по стаканам в уютном летнем кафе, прямо на территории базара.

– А что рассказывать дружище, ответил Димбол.

– Меня шибануло и выбросило взрывной волной за точку.

– Очнулся ни кого нет, голова разбита, болит, ни чего не соображаю что делать, куда идти, вот- вот стемнеет. Нашёл пещерку думаю до утра перекантуюсь, чтобы в батальон с утра заявится а там как получится, нам не привыкать.

– Утром только я появился в роте, воскликнул Димбол.

– Меня хоп, под рученьки и в яму, на гауптвахту.

– Не поверили, что я вернулся сам.

– Всё, как обычно, ни чего нового!

– Голова болит раскалывается в ушах шумит, рот не могу открыть.

– Потом находясь на губе, с ушей кровь, как потекла.

– Потом меня в санчасть, потом в госпиталь в Кабул.

– Слава Богу вырвался, Димбол перекрестился.

– Ну да ладно, давай выпьем за возвращение и за пацанов, он посмотрел на друга.

– А ты как, что с тобой приключилось?

– Ты лучше расскажи.

– Я не знаю Димка, что дальше было, я очнулся в госпитале, сказал Сергей с надеждой, что так и есть.

– Больше ничего не помню.

– Только БЭТЭР, я в нём, и пацаны убитые.

– Но Кольки, Петрухи, и Ванька среди них не было.

– Да ещё пару духов завалил мародёров на последок.

– Всё, как отрезало.

– Давай, что бы они вернулись, пусть позже, ну они вернулись, Сергей опустил голову.

– Да, что бы они вернулись, пусть позже, но вернулись, согласился Димбол. Он встал из за стола подошёл к Сергею и обнял друга. Слёзы покатились по их щекам. Они стояли обнявшись посередине зала, не обращая внимания на присутствующих в чайхане людей. Кто-то с пониманием в ответ прикладывал руку к сердцу, проявляя таким образом своё уважение. Кто то поднёс стакан вина и лепёшку. Кто то поставил корзинку с фруктами и чашку плова на стол. Кто-то выкрикнул:

– Мой брат в Афганистане служит.!

– Я не знаю, что говорить им?..

– Люди, простите нас! Мы, просто вернулись с войны.!

1995 год. Омск. Сибирь.

Рано утром нудно зазвонил телефон, он так долго звонил, что Сергею пришлось подняться с кровати и подойти ,чтобы ответить. После трудного рабочего дня, так не хотелось просыпаться, а телефон всё трещал и трещал и ни как не хотел успокаиваться. Сергей лениво с закрытыми глазами встал на ноги с кровати и протянув вперёд руки, подошёл к стене на которой висел аппарат и снял трубку. Сначала послышался шум и скрежет, потом он услышал какой то знакомый акцент, он удивился.

– Сергей брат это ты, сказали на той стороне провода.

– Да это я, ответил он.

– Это я брат!

– Это я, привет с Востока!

– Не ожидал, братишка?

– Кто я?

– Димка, это ты что ли, не поверил Сергей.

– Не ожидал?

– Сколько лет, сколько зим, с улыбкой громко проговорил Сергей в трубку, уже проснувшись.