Шрамы на моем доверии - стр. 14
Ну конечно, ага. Благоразумно умалчиваю, что Илье просто очень повезло родиться с такой мордой. Он слаще сахара, и девчонки вечно на него штабелями вешались.
- Все, завязывай, - отрубаю со смехом, - При маме моей грязь свою не разводи.
- Грязь! Пф! Что естественно, то не безобразно, монах.
Снова хочется показать ему средний палец, но я этого не делаю. Смысла ноль. Тем более, я действительно не хочу развивать эту тему и дальше. При маме.
Она очень переживает, что у меня на личном все вот так по п*зде пошло. Она хочет внуков, хочет, чтобы я «устроился, как мужчина», а еще она злится на меня из-за нее. Последние полгода или около того, она вообще стала странной. Если поначалу просто губы поджимала и недовольно фыркала из-за моего категорического отказа обсуждать дочку ее лучшей подруги, то теперь она ведет себя…как-то отстраненно совсем. Помню, примерно месяцев семь назад, когда это собственно и началось, она вернулась из какой-то подозрительной поездки. Думаю, что встречалась с Надей, просто мне не сказала. После неё мама стала вести себя странно. Мялась. Кусала губы. Прятала глаза и теребила нервно пальцы. Что там эта сучка наговорила, я хер знает, и было дикое желание сорваться и спросить. Не стал. Зачем? Еще больше огорчаться? Уверен, во всем, что произошло тогда — она меня винит. Мол, мудак ты, Блок, конченный. Уехал к своей бывшей! И похер, что я не из-за нее куда-то поперся, это никого не волнует уже. Окей. Легче так? Пожалуйста, но я-то знаю правду.
Куда мне до твоих мажоров, блядь? Действительно. Куда.
Трясу головой, отгоняя непрошеные воспоминания.
- Мам! Ну. Я приехал. Где ты? Что случилось?
- А прикинь, если она тебе невесту нашла? - подзуживает Илюха, толкая меня локтями и хихикая, - Вот будет сцена, скажи?…
На его херню лишь закатываю глаза, а ответить не успеваю. Слышу — шаги. Поднимаю глаза, держась за стену в прихожей. Один ботинок снят, в другом моя нога так и остается, потому что я всем телом вдруг застываю.
Мама выходит из гостиной, а на руках у нее маленький ребенок.
Илья вроде что-то говорит. Вроде что-то происходит и в гостиной, а я стою…и чувствую лаву в груди. Сердце тарабанит. В голове шумит пульс. Весь мой мир сжимается до размеров этого ребенка, потому что…
Я не знаю.
Я…
Я, блядь, вижу в нем себя.
Он одет в смешную футболку зеленую с тремя собаками. На попе огромный подгузник, на ногах носочки с грибами. Тоже зеленые. Сам он разглядывает меня в ответ, кусая большое, синее кольцо.
Я вырываю жадно каждую черточку его лица: маленький, вздернутый носик, пальчики цепкие, но тоже мелкие. На лбу три родинки в ряд, пушистые ресницы. Огромные глаза…мои, блядь! Они точно такого же цвета! Это мои глаза! Мои, сука! И черные кучеряшки густой, дикой копной…