Шоу "Жених из Америки" - стр. 13
Я радостно улыбнулась. Так, значит, я тут не единственная "не модель". Впрочем, новая знакомая была очень хорошенькой. светлые волосы до плеч. Голубые глаза.
-Привет. Вика, учительница английского. Ты садись, не стесняйся.
Она присела на краешек кровати.
-Ты знаешь, я пыталась с Волковой пообщаться, но она даже разговаривать не стала, сделала вид, что меня не слышит. Как будто я пустое место. Так неприятно. Ну и что, что она звезда? Разве это дает ей право плевать на окружающих?
-Значит на проекте не все девушки - медийные лица? Честно говоря, думала, я тут одна такая.
-Нет. Говорят, Афанасьев сам выбирал из предложенных кандидатур. Я до последнего не верила, что все это правда и я действительно лечу в Америку. Как думаешь, есть у нас шанс?
-Я... не знаю. Силы, конечно, не равны. Те, кто все время на экране мелькают, умеют грамотно себя подать. А я вот даже камеры боюсь.
-Я тоже так сначала думала, - кивнула Ирина. -А потом поняла: ну зачем ему жена актриса или модель?
-Ну... для статуса, - предположила я.
-Если бы он так думал, он бы нас не выбрал. Мне кажется, он ищет девушку для души. Ту, которая не помешана на своей звездной карьере. Которая сможет посвятить себя семье и заменить его дочке маму....
Я вздрогнула.
-У него есть дочка?
-А ты что, не знала? Даже биографию не читала?
Честно говоря, нет. Дома, собираясь на шоу я побоялась, что если стану читать про Никитина, начну питать иллюзии, размечтаюсь.
-Есть дочка, Злата. Ей шесть. Мать погибла в аварии. Они не были женаты.
Ну что ж, у нас с Афанасием есть что-то общее. Мы оба одни растим дочерей. Будет о чем поговорить.
Завтра первое свидание. Я должна тут остаться. Во что бы то ни стало.
***
Ночью я проснулась от того, что луна светила в огромное панорамное окно. Все остальные девушки спали. Нестерпимо захотелось чаю. Дома я часто сижу на кухне по ночам и размышляю о жизни. Ночь – это то время, когда я могу побыть наедине с собой.
Я отправилась на поиски кухни и довольно быстро на нее наткнулась. Чай тоже нашелся сразу, причем именно такой, как я люблю. Черный, высшего качества И вдруг…
-Мисс… Я прошу прощения, мисс, что Вы здесь делаете?
Я обернулась. Прямо посреди кухни стоял мужик в пижаме и обращался ко мне на чистом английском языке с лондонским акцентом.
От неожиданности заварочный чайник выскользнул из рук и разбился. Не сговариваясь, мы бросились убирать осколки.
-Не порежьтесь мисс… Все в порядке, мисс.. Не стоит беспокоиться, - приговаривал он.
-Кто вы? – вырвалось у меня.
-Разрешите представиться. Генри Джонс, дворецкий.