Шопоголик и бэби - стр. 23
– Ну что ж, спасибо, – наконец произносит он, пожимая Фабии руку. – Мы свяжемся с вами через агентство.
Он что, железный? Почему до сих пор не схватился за чековую книжку?
– Большое вам спасибо, – добавляю я и уже собираюсь обменяться рукопожатием с Фабией, как в замке парадной двери лязгает ключ. Входит загорелый мужчина лет пятидесяти, в джинсах, кожаном пиджаке и со стильной папкой вроде тех, какие носят дизайнеры.
– Привет, – говорит он и обводит нас взглядом, как будто не может решить, знаком с нами или нет. – Как жизнь?
– Дорогой, это супруги Брэндон, – объясняет Фабиа. – Они осматривали дом.
Он хмурится.
– А-а. От Хэмптонов? Если бы я знал, что они придут, позвонил бы. Десять минут назад я уже принял предложение. От другого агента.
Меня пронзает ужас. Что-что он сделал?
– Мы тоже согласны! – вырывается у меня. – Цена нас устраивает!
Хозяин пожимает плечами и снимает пиджак.
– Сожалею, но дом уже продан. Тем американцам, которые приходили утром, – поясняет он Фабии.
Нет. Нет. Мы никому не отдадим дом нашей мечты!
– Люк, сделай же что-нибудь! – Я изо всех сил стараюсь сохранить спокойствие. – Предложи купить дом! Скорее!
– Так он вам нравится? – удивляется Фабиа. – Мне казалось, вы остались недовольны.
– Мы просто притворялись! – чуть не плачу я, плюнув на сдержанность. – Люк, я так и знала: надо было хоть что-нибудь сказать! Мы в восторге от дома! Я без ума от детских! Мы хотим заключить сделку!
– И готовы заплатить сверх указанной стоимости, – подхватывает Люк, выступая вперед. – Мы можем заключить сделку с максимальной быстротой: завтра же наш юрист свяжется с вашим…
– Послушайте, я же сказал – дом продан, – в изнеможении закатывая глаза, перебивает муж Фабии. – Мне надо выпить. Удачи вам в поисках. – Он удаляется в кухню и хлопает там дверцей холодильника.
– Мне очень жаль, – пожимает плечами Фабиа и ведет нас к двери.
– А как же… – беспомощно начинаю я.
– Ничего страшного. Если сделка не состоится, пожалуйста, известите нас. – Люк учтиво улыбается хозяйке, и мы медленно выходим навстречу вечеру.
Лето заканчивается, листья уже подсыхают. В окна дома напротив бьют лучи заходящего солнца.
Еще совсем недавно я представляла, как буду жить на этой улице. Возить по ней коляску, приветливо махать рукой соседям…
– Не может быть… – срывающимся голосом шепчу я.
– Подумаешь, дом. – Люк обнимает меня за поникшие плечи. – Найдем другой, еще лучше.
– Не найдем. Такого дома нам ни за что не найти. Лучше просто не бывает!
Взявшись за чугунную калитку, я замираю. Не могу я сдаться просто так. Я не какая-нибудь размазня.