Шеметовское болото - стр. 15
— Андрей что, тоже писатель? — тихо, чтобы не разбудить спящих, спросила я напоследок, когда уже лошади были вновь спутаны около нашего маленького лагеря.
— Да, — рассеянно ответил Николай. — И поэт. По-моему, вы его покорили знанием его стихов.
Вот как? А ведь я даже не помнила имени их автора. Кажется, это было давно — случайная книга или сайт в интернете. Нет, не помню.
На прощанье я помахала своему провожатому рукой. В рассветной синеве уже начали проступать темные стены, окутанные понизу туманом. Фигура Николая исчезла за кустами, а потом затихли и звуки шагов.
Кирилл лежал и дышал ровно. Спит или нет? А если не спит, то слышал ли он наш разговор? Впрочем, какая разница, мог бы и соизволить проснуться, когда я металась в поисках лошадей. С этой мыслью я рухнула рядом с ним и тут же уснула.
Проснулась я бессовестно поздно. Солнце стояло уже довольно высоко. Около горящего костра, нахохлившись, сидел Ромка, меланхолично ломая и бросая в огонь веточки. Я вылезла на свет божий и потянулась. Отлично, ни одна мышца не ноет после вчерашней многочасовой поездки в седле. А ведь я боялась, что поначалу будет тяжеловато. Но ничего — ежедневная верховая езда и плавание не пропали даром.
— А вот и наша соня проснулась, — послышался позади голос Кирилла. Он вышел из-за деревьев и улыбнулся. — Ну и как спалось на свежем воздухе?
— Почему раньше не разбудили? — зевая, поинтересовалась я.
— А зачем? Мы что, куда-то спешим?
Ромка посмотрел на меня с неудовольствием и пробурчал что-то насчет того, что кое-кто, может быть, и не спешит. А вот лично он только и мечтает, как бы поскорее домой попасть.
— Давай, завтракай, а я пока барахло упакую, — крикнул Кирилл. — И почему это мой фонарик около палатки валяется? Я его, вроде бы, внутрь клал.
Я в двух словах объяснила, что искала ночью разбредшихся лошадей. Кирилл округлил глаза. Да и Ромка поглядывал на меня с почтением. А как же — одна, в темноте около Шеметовского болота, и не испугалась.
— Кстати, я дорогу разузнала, — сообщила я, жуя хлеб с сыром и запивая его кофе, кое-как сваренным мужем на костре в чайнике. Ох, уж лучше чай, чем такой кофе.
— Ну, ты прямо разведчик, — похвалил меня муж.
Показалось мне или нет, что глаза его при этом странно блеснули.
— Знаешь, где старая пасека? — спросила я у мальчика.
— Когда-то бывал, — солидно ответил тот. — Делать там нечего, все давно разорено и погнило.
— Ну, нам там не мед собирать, просто нужно объехать болото справа, а у этой пасеки повернуть на север.
— Придется и дальше ехать с вами, — вздохнул Ромка, — одному в этих местах…