Шеметовское болото - стр. 10
— Странно, — заметила я. — А мне не показалось, что эти стены, — я кивнула в темноту, — раньше были погружены в болото. Никаких следов ила на камнях. Правда, я близко не подходила.
— Вот именно. — Наш гость пожал плечами. — Необъяснимое явление. Пока, по крайней мере. Один старый дед из местных даже клялся мне, что иногда тут и огни горят, и музыка играет. Словно бал справляют. Дескать, собираются все — и граф с графиней, и сын старший. Ждут, не заглянет ли на огонек и младший, чтобы спросить с него за все учиненное. Но это уж точно выдумки, хотя увидеть было бы интересно.
— Мне тоже, — неуверенно пискнул Ромка. — Хотя… ну их! Страсти-то какие.
Николай потрепал мальчишку по голове.
— Пора мне, вам завтра вставать рано. И, пожалуйста, старайтесь держаться подальше от развалин, мало ли что. — Он легко вскочил на ноги и, не оглядываясь, зашагал, растворяясь в темноте. Когда звуки шагов затихли, Кирилл пожал плечами:
— Странный он какой-то.
— Писатели все странные, — я зевнула. — Развлек нас так, что теперь и спать ложиться страшно. Но придется, у меня уже глаза слипаются.
— Ты веришь в то, что мы ночуем в проклятом месте? — шепотом спросила я у мужа, когда мы улеглись.
— Нет, — тихо дунул он мне в ухо и тут же поцеловал. Нежно и пылко. — Не верю. Обычный фольклор. Люди не могут жить без того, чтобы не фантазировать.
— Тогда и Лунная Сова — фольклор. Ой, щекотно! — я завозилась в спальнике. — Кир, прекрати немедленно!
— Не прекращу! — тихо прорычал он. — А сову мы увидим. Я, по крайней мере, это точно знаю. Всё, спи, неугомонная.
Он обнял меня и спустя несколько минут задышал ровно и безмятежно. Нет, все-таки истории, рассказанные вот так, ночью, у костра, да ещё и незнакомцами, производят сильное впечатление. Куда там до них голливудским триллерам.
А сейчас — спать, спать…
Но сон пришел не сразу. Напоследок, видимо навеянная историями Николая, мне вспомнилась ужасная история, случившаяся после минувшего Рождества. Тогда она стоила отцу, да и мне, кучи нервов.
Приятель отца, Олег Евгеньевич Никонов, дядя Олег, которого я помнила едва ли не с пеленок, сгорел в машине, когда ехал к нам. Его обстреляли из леса, и одна из пуль попала в бензобак. Дикая ситуация, если учесть, что Никонов руководил службой безопасности в головной отцовской фирме. Обычно ведь стреляют в боссов, а не в тех, кто их охраняет. А за час до этого он позвонил и сообщил, что у него есть какие-то сведения, которые он должен сообщить лично отцу. Сведения и документы. Что это было, мы так и не узнали — все сгорело в пламени.