Шанс на выбор - стр. 81
Брови Эммы взлетают.
– О ком ты?
– Обо всех.
– А я? Ты не хотел спросить меня?
Улыбка тянет губы вверх, и я признаюсь честно.
– Нет. Я же сказал, у тебя нет выбора. Ты обречена, Эмма. И я ещё раз говорю, что соврал.
– Соврал? – хмурится она.
– Он не был первым и последним. Возможно, на счёт только первого была правда. Это третий.
Стараюсь как можно легче дернуть её за руку, чтобы девушка упала в мои объятия. Пальцы тут же теряются в карамельных волосах, когда огибаю её затылок и примыкаю к губам. Эмма выдыхает и обмякает. Обвожу её талию, прижимаю к себе и вновь чувствую то, что хотел. А я хотел именно её. Плевать на совесть, лживые отношения, стереотипы и предрассудки. Она будет моей, нравится ли это Алестеру или Картеру. Им лучше принять и смириться с данным фактом.
Целуя Эмму, ощущая её тепло и аромат тела, чувствуя трепетные касания, понимаю, как легко из-под ног уходит земля, словно планета начинает крутиться быстрее, и сила гравитации больше не способна удержать нас. Оставляю несколько завершающих поцелуев в уголке её губ, но окончательным становится тот, где я целую кончик её носа.
С улыбкой смотрю на неё, потому что не могу иначе.
– Готова?
– Этот вопрос немного пугает, – смущённо улыбается Эмма, продолжая смотреть и отражать мои собственные глаза.
– Ты готова пойти со мной на свидание, Эмма Фишер?
– Откуда ты узнал? – щурится девушка.
– У тебя на столе лежал обходной лист.
– Что ты ещё увидел?
– Что у тебя есть браслет вечной дружбы, – смеюсь, мысленно возвращаясь в её комнату. – Кто-то это покупает?
– Алестер, – улыбаясь, признаётся она.
– И ты была против?
– Нет… – невнятно и смущённо бурчит Эмма. – Я выбирала цвета. Это по-дурацки…
Она уже хочет отвернуться, но я ловлю её подбородок и удерживаю на месте, поглаживая бархатную кожу.
– Это не по-дурацки, – без намёка на шутку, говорю я. – Больше не называй вашу дружбу дуростью. Она, конечно, со своими тонкостями, но я больше не хочу на это обращать внимание.
– Почему?
– Потому что тебя хочу больше.
Щёки Эммы наливаются румянцем, и я тяну её за собой, хотя она очень милая, когда смущается.
– Куда мы идём?
– У тебя есть аллергия на что-нибудь? – обобщив, интересуюсь я.
– На что?
– На что-нибудь?
– Я многого не делала, откуда мне знать.
– Значит, нет.
– Либо тебе придётся искать для меня противоядие, – улыбчиво сообщает она.
– Найду, – уверенно киваю я.
Продолжаю держать её руку до тех пор, пока не ловлю такси и не пропускаю её вперёд, чтобы занять место в салоне. Да, мои поиски средства передвижения затянулись, но то, что я уже посмотрел – не то. Это был хлам, который на фотографии казался кладом. В итоге, должен найти хоть что-то, что способно за максимально короткое время доставлять меня до нужной точки без обшарпанного салона и нудной музыки волынки, как, например, сейчас. Это словно похоронный марш, но с экзотическими мотивами.