Шанс - стр. 66

Черная, блестящая.

Никаких букв, гравировок или значков на самой таблетке, хотя такие обычно присутствуют на чем угодно. Либо артикул, либо, как минимум, дозаторное разделение. Если это капсула, как здесь – то разделение по центру, позволяющее при желании разломить капсулу и употребить как порошок, размешав в воде.

Здесь же я так и не нахожу ни единого шовчика. Совершенно ничего. Будто бы просто глине придали нужную форму, окрасили черным глянцевым лаком и теперь выдают за таблетку. Но чуть нажав пальцами, ощущаю под ними гибкость. Нет, это не твердый материал.

Что это за черт?

Я почти уверен, что это какой-то элитарный вид наркоты. Когда я был на пике Черного Окна и ошивался в богемных кругах, то мимо меня частенько проходили такие разновидности препаратов «что таращили всеми цветами радуги», которых я раньше ни то, что не видел – а о существовании которых даже не знал. Я их не принимал по той причине, о которой уже сказал Ронни – как-то пытался писать под грибами, но вышло хуже, чем под алкоголем. А тогда я еще был уверен, что моя карьера только начинается, меня ждет прекрасная череда отличных сценариев и нельзя губить клетки своего мозга наркотой.

Я ничего не пробовал, но с того момента понял, насколько изобилует наркотиками высший свет. Там их разнообразие пожалуй побольше, чем у лучших дилеров районов гетто. Потому я почти уверен – что это таблетка одна из новых разновидностей «богемных колес».

Вопросов лишь три:

Почему в этом не хочет сознаться сам Ронни Бри?

Почему с такой настойчивостью впихивает мне их?

Как наркотики могут влиять на творческую производительность труда?

Я еще пару мгновений кручу таблетку перед глазами.

(..уже через час я написал пилот к своему первому успешному сценарию. а через пару дней был готов он весь..)

(..белль только на них и живет..)

(..сможешь наконец-то сменить свое поношенное армани..)

(..о, их много. куча фанатов, да придется думать, куда тратить деньги..)

Да ну, бред какой-то. Я уже замахиваюсь, чтобы швырнуть таблетку в ближайшие кусты, но замираю, услышав за собой какой-то странный звук. Свистящее дыхание.

Резко оборачиваюсь.

Ярдах в шестидесяти от меня стоит тот самый лысый мужик. Голова чуть склонена, рот приоткрыт – очевидно, именно из-за него и производятся эти звуки. Он смотрит на меня каким-то странным безумным взглядом.

На мгновение я уже открываю рот, чтобы наехать на него, как следует, припугнуть этого бездомного ушлепка.. но как антилопа безошибочно чувствует опасность в присутствии хищника, так и во мне какой-то давний инстинкт самосохранения подсказывает держать рот на замке.