Шаманка. Место рядом со мной - стр. 3
– По карте должно быть где-то здесь, – заглядывает в навигатор Вадик.
Выходим из тачки, утопая кроссовками в грязи.
– Б*ять… – с отвращением перепрыгиваю через ров в мокрую траву. – Ненавижу это всё. Как выезжать будем?
– Может, завтра подсохнет? – убивает он на шее комара.
Жужжат, сволочи. Не съели бы живьём! А то Маре ничего не достанется.
И пока мы корячимся, чтобы вытащить из багажника наши сумки и не утонуть окончательно в вязкой земляной каше, начинает темнеть.
«Кеч Бозого» – большой двухэтажный коттедж, обнесённый невысоким забором. На территории штук пять домиков для туристов. В центре беседка, площадка для мангала… Подзаброшено, нет никого.
Подтягиваюсь на заборе, упираясь ногами в дерево. И мне кажется, что в одном из окон дальнего домика вижу слабый свет.
Свистнув погромче, кричу:
– Эй, хозяева!! Есть кто живой?
Вижу в сумерках силуэт. Прихрамывая, к нам идёт невысокий мужчина. Подходит ближе – и меня передёргивает от его вида. Весь в шрамах и перекошен, словно его пожевал и выплюнул какой-то огромный зверь.
– Добрый вечер!
Кивает и смотрит на меня как-то по-особенному, слишком внимательно, что ли. На мой рот.
– А мы Марену Богдановну ищем.
Отрицательно качает головой.
– Глухонемой, что ли? – шепчет мне Вадик.
– Ты слышишь меня? – вглядываюсь я в глаза мужичка.
Неуверенно кивает.
– Говорить можешь? – увеличиваю громкость.
Показывает на распоротое и криво сросшееся горло, отрицательно качая головой.
– Нам нужна Мара, – медленно выговариваю я. – Она здесь?
Отрицательно качает головой.
– А где?
Машет рукой наискосок на другой берег озера.
– А телефон есть у неё какой-то? Позвонить можно? Как ты с ней связываешься?
Разводит руками.
– Отлично! – падает с моего плеча сумка. – А лодка есть? Моторка? Я тебе заплачу.
Достаю пару купюр.
– Завтра верну обратно.
– Серый, может, завтра? Когда светло будет? – шепчет мне Вадик.
– У нас уже куплены обратные билеты – это раз. Два – в городе, в больнице, осталась Илга. Её, конечно, охраняют. Но хрен его знает, Вадик. Надо торопиться.
Моя молодая мачеха беременна. И тяжело пережила смерть мужа. Слегла. И даже не смогла присутствовать на похоронах.
Пожёванный идёт по вытоптанной тропинке к берегу. Мы идём за ним. Показывает.
Это не лодка! Это современная пластиковая ванночка на одного очень небольшого человека.
– Вообще супер! Там бензин-то хоть есть? – стучу я по движку.
Положительно кивает.
– Меня выдержит?
Разница у нас с ним килограммов в тридцать. И что-то прикинув, он снова кивает.
Добавляю ещё одну купюру.
– Человека моего приюти, пока я не вернусь. И ещё…