Шах. Женщина бандита - стр. 12
– Что это? – в руки коробочку не беру. Возникает стойкое ощущение, что стоит мне прикоснуться к ней, и больше вспять ничего не повернуть. Хотя понимаю, что уже и так влипла по самое не хочу.
– Подарок, – чувствую на себе его испытывающий взгляд. Ждёт, что я возьму?
А мне не хочется принимать подарок Шахбулатова, потому что так я окончательно предам Сеню. Продам за дорогие побрякушки. Это уже слишком.
– У меня есть жених. И то, что я здесь, ничего не значит. Мне просто нужны деньги, – сама не знаю, откуда во мне столько смелости.
Он как-то неопределённо хмыкает, запускает в мои волосы пятерню и слегка сжимает у корней. Губы касаются моего виска, а я покрываюсь гусиной кожей.
– Где же он? Твой жених? – шепчет, обжигая своим дыханием. – Где он сейчас? В то время, пока ты здесь, сидишь рядом, а я раздумываю, в какой позе буду тебя сегодня иметь? Он знает, что ты сейчас с другим мужчиной? Знает, как ты зарабатываешь деньги? Я могу сделать так, что тебя все посчитают погибшей или пропавшей без вести. Могу запереть тебя в своём доме, и ты не сможешь уйти. А где будет твой жених? Что он сделает? Думаешь, найдёт тебя? Спасёт?
Сглатываю слишком громко, но в горле по-прежнему жжёт. Нервно дёргается глаз, а я приказываю себе успокоиться. Он просто пугает меня. Подавляет своей властью и силой. Прогнуть хочет. Я справлюсь с этим.
– Зачем это вам? Вы можете купить себе любую женщину. Так зачем вам такая, как я?
– Я и сам не знаю, – задумчиво застывает, скользит взглядом по моему лицу, будто пытается что-то понять или угадать. – Только одно знаю… Хочу тебя до крошева зубов, – впивается губами в мою шею, заваливая на диван, а я широко распахиваю глаза и цепляюсь за его плечи…
– Беслан… Беслан… – шепчу сбивчиво, не решаясь оттолкнуть. Я не могу сказать, что мне неприятно, да и пришла я именно за этим… Но он такой тяжёлый и напористый, что во мне пробуждается паника. Я ведь не смогу остановить эту машину, если вдруг он начнёт делать больно. А он, скорей всего, начнёт. Вон какой… Страшный.
Он отрывается от меня. Приподнимает голову. С трудом – я это вижу по глазам. Они полыхают огнём, и даже радужка отливает золотом. Смотрю на его шрам, прикусываю губу. Как же больно ему было… Наверное, я идиотка, раз думаю о таком в этот самый момент.
– Я же говорил тебе, не смотреть, – дышит мне в губы, требовательно целует, снова отрывается. – Отвратителен я тебе? Говори! – как же он смотрит… Будто копьём, своим взглядом пронзает. Безумно, дико. Что не так с этим мужчиной?
– Нет, – отвечаю честно. Он, действительно, мне не противен, несмотря на жуткий шрам, уродующий его лицо. Но если не смотреть на рубцы, то Шахбулатов совсем не урод. Трудно сказать, сколько ему лет, потому что мужчина тщательно прячет своё лицо в густой бороде, но явно старше меня на много лет. Может, десять… Может, пятнадцать. Он производит впечатление человека, который повидал жизнь, и поэтому его не волнуют мои смущение и стыд. Однако он зачем-то спрашивает.