Сезон комет - стр. 27

Мы столкнулись с ними, когда они уже собирались уходить.

– Кира, привет! Помнишь меня? Я…

– Теперь уже бывшая подружка Фрэнсиса, – засмеялась Кира.

– Типа того.

– Что тебе нужно?

– Ты сказала мне тогда в его доме, чтобы я бежала от него. Что ты имела в виду?

– А ты так и не поняла? – Кира снова хихикнула.

– Это в связи с его женой?

– Господи, он наврал, будто женат, чтобы избавиться от тебя? Трэш. Это низко даже для него!

– Как звали его жену? По-настоящему. Никакой Иззи Харт не существует. Но я нашла женские вещи, и рукопись, и ее пирсинг. Он вытащил его из ее языка.

– Боже, что за бред! Мне пора.

– Кира, подожди! Что ты имела в виду?

– Не хватай меня за руки, с ума сошла?

– Саша, пойдем. – Ростик потянул меня за рукав.

– Погоди, она должна сказать мне, что это значит.

– Простите мою подругу, она расстроена, – обратился к Кире Ростик.

– Подругу? Я думала, это мама твоя! – Кира обнажила острые белые зубы.

– Кира, пожалуйста.

– Ладно, – произнесла она на выдохе. – Я сказала так, потому что Фрэнки тот еще козел. Он вечно находит неуравновешенных, помешанных на его книге женщин, позволяет им облизывать себя пару дней, иногда недель, а потом сливает. И все по новой. Он так живет. Всегда. О жене его я только слышала, но никогда ее не встречала. Мне кажется, они расстались сто лет назад. Но когда напивается, он часто говорит о том, как любит ее.

– А как ее зовут?

– Он никогда не называл ее по имени.

– Может быть, твой отец что-то знает? Они давно знакомы?

– Вот только моего отца, пожалуйста, не втягивай в это. – И она ушла.

– Саша, ты в порядке? – Ростик приобнял меня за плечи.

– Глупости, конечно, в порядке! Рост, хватит кудахтать надо мной.

Я думала, что этим наш разговор с Кирой и закончился, но несколько часов спустя мне кто-то позвонил с незнакомого номера. Голос женский и официальный. Дама сообщила, что со мной будет говорить мистер Голдинг. Разговор с агентом Фрэнсиса вышел очень коротким: он предупредил, что если я еще раз подойду к его дочери или к его клиенту, то у меня возникнут большие проблемы с полицией. Я невольно усмехнулась. Они хотели выставить меня сумасшедшей, но то, как делали это, лишь доказывало: у Фрэнсиса Джеймса Харта есть что скрывать.

День клонился к вечеру, воздух становился тяжелее и гуще, а небо над океаном – розовее. В моей голове все чаще возникали мысли о Фрэнсисе – будто вспышки, короткие и болезненные. Где он пьет сейчас? С кем пьянеет? Может, я все это выдумала? Я ведь даже не попыталась ничего объяснить ему. Тогда, в доме, меня поглотила идея, будто он – убийца. Вдруг это всего лишь моя фантазия? Сколько людей в Петербурге уверяли меня в том, что я воображаю вещи, которых нет. Что, если они были правы? Я винила себя за то, что не помогла женщине в депрессии, не спасла ее от самоубийства. И теперь, когда жизнь подкинула мне что-то хорошее, просто наказывала себя?