Сердцеед, или Тысяча и одно наслаждение - стр. 34
– Спасибо. Как провели праздники?
– Отдыхать не работать. Ладно, Рит. У меня сейчас совещание будет. Говори, когда и во сколько.
– Сегодня после работы. В нашем кафе.
– Если бы я знал, когда оно закончится. Ладно, освобожусь – позвоню. Идет?
– Договорились.
После разговора с Ромкой мне стало немного легче.
В нашем любимом кафе «У Саныча» яблоку было негде упасть.
– Черт! – почесал затылок Роман. – Даже не знал, что здесь будет такое столпотворение. Наше кафе набирает обороты популярности. Даже сесть негде.
– Слушай, ты покури на улице, а я попробую проблему разрулить.
– Будешь палить в воздух с криком: «Разойдитесь, гады»? Тогда я должен тебя первым доставить в отделение в наручниках.
– Будь спокоен, дорогой товарищ. У нас свои методы работы, не такие варварские. Работаем тонко, мирно. Комар носа не подточит.
– Уговорила. Я выйду покурить, но только без криминала.
– Иди, иди! – махнула я рукой.
– А остаться и посмотреть на твою работу нельзя?
– Конечно, нет, а то подсмотришь мое ноу-хау.
Беляков вышел, а я пристально осмотрела зал. Кафе напоминало нечто среднее между кавказской харчевней и русской избой. В углу стояла декоративная бочка пива. А над барной стойкой высились оленьи рога.
Публика здесь собиралась соответствующая – не обремененная работой на износ и большими зарплатами. Маргинальные личности и люди без определенных занятий. Мой взгляд зацепился за одного мужика непрезентабельной внешности, распивающего кружку янтарно-густого пива в полном одиночестве. Я подошла ближе и предложила ему за пятьсот рублей покинуть заведение. Он поднял на меня большие глаза, задумался и назвал другую сумму – тысячу. Мы сторговались на семистах. Он залпом допил пиво и, взяв деньги, ушел, что-то бормоча про себя.
Беляков появился на пороге через пару минут после того, как я уселась за стол, с наслаждением вытянув ноги.
– Трупа поблизости нигде нет? – подозрительно спросил он, усаживаясь напротив.
– Представь себе, нет.
– А что ты сделала с товарищем, сидевшим за этим столом?
– Отправила погулять. И он с радостью согласился.
– Чудеса! – повертел головой Беляков. – Тебя бы к нам в отделение с несговорчивыми товарищами беседовать.
– Мы будем мои достоинства обсуждать или еду заказывать? Я хочу салат и кофе.
– Ну а я традиционного пивка и селедочки под шубой. Не возражаешь?
Я развела руками:
– Слово мужчины – закон.
Между первой и второй кружками пива я рассказала Белякову о своей проблеме. В моем изложении она выглядела как поиски сбежавшего мужа от опостылевшей жены. Если бы не труп Ермолаевой, мой рассказ тянул бы на обычную сказку с плохим концом. По мере моего рассказа Беляков все больше и больше мрачнел и под конец стукнул кулаком по столу.