Сельский шик для мажора - стр. 28
– Да не было ниче! Ты с чего взяла? – вяло отнекивается парень.
– В смысле не было? – кричит рыжая. – Три раза! И тебе понравилось!
– Иди домой, Заусенцева! – кидает зло в ее сторону Демьян.
– И пойду. А ты в жопу. Правильно тебя Смышляева отправила!
С этими словами девка разворачивается, и уходит в темноту.
– Беги догоняй, Криворотик! А то вообще один останешься! – советует его друг Паша, добавляя, вызывая новый взрыв хохота. – Дрочить устанешь!
– И пойду. С этой «динамо», – указывает на Алену. – Только дрочить и остается! До завтра, парни!
– Эй! – кричу ему вслед, и ловлю за плечо. – Ты не извинился!
– Извини, Алена! – криво скалится Демьян, порываясь свалить.
– Нормально извиняйся! – сжимаю я его плечо. – Она что, за деньги спит с кем-то?
– Нет!
– Трахается, с кем ни попадя? – усиливаю захват.
– Да ни с кем она не трахается! – чуть не стонет парень. – Мне и то не дала!
– И правильно сделала! – прыскает Рома.
– Ну? – грозно спрашиваю.
– Прости, Алена. Я перепутал понятия.
– Извинения приняты? – перевожу взгляд на блондинку с двумя косами.
– Да. Спасибо! – кивает она. Щеки лихорадочно блестят, ее словно озноб пробивает.
– Ну все, – отпускаю Криворотова. – Инцидент исчерпан!
Парень тут же скрывается в лесу, а мы передвигаемся ближе к костру.
Глава 13. Алена
Эта ночь какая-то особенно длинная. Столько событий произошло, а времени еще только два. Правда, от обилия событий, на меня накатывает дикая усталость. Встала я сегодня рано, толком не выспалась, еще и доза сонная какая-то.
Некоторое время мы еще тусуем у огня, пить алкоголь больше не хочется, и Кирилл для меня заваривает чай.
– О, у нас ведь зефирки есть, – вспоминает Матвей. – Я сейчас!
Спустя пару минут возвращается из машины с двумя большими пакетами маршмеллоу и шпажками.
– Ну, кто будет?
– Я! – слышится со всех сторон.
Я тоже жуткая сладкоежка. Пожалуй, чай и жареный зефир – это лучшее, что сейчас можно представить.
Рассевшись вокруг костра, мы тянем к огню сладкое лакомство, и болтаем.
– Ребят, спасибо вам огромное! – произносит Инга, откусывая зефир. – И вам, девочки. Это такие классные выходные, даже уезжать не хочется.
– А ты когда домой? – спрашиваю я, потянувшись к костру. Огонь пылает, наполняя воздух теплом и мягким светом. Яркие языки пламени танцуют, создавая уютную атмосферу, которая притягивает и окутывает. Сидя у костра, чувствуешь, как тепло проникает в кожу, согревая холодные пальцы. Я все еще в худи Матвея, и снимать его не собираюсь.
Он достал себе жилетку из багажника. Похоже, там есть вещи на все случаи жизни. Он сидит напротив меня, и следит за каждым моим движением. Это безумно приятно, но я делаю вид, что не замечаю его интереса ко мне.