Секретарь Дьявола - стр. 17

- Что случилось? – не понимаю причины накала обстановки, но сажусь на стул, который стоит возле приставного столика.

От пристального взгляда наглеца мне становится неловко, а поведение дяди меня вообще пугает.

- Василиса, - продрав горло, неуверенно начинает дядя Миша, - тебе придется поехать в Питер и поработать там у Германа Максимовича.

Ах, вот как его зовут!

Бросаю быстрый взгляд в сторону, но в ту же секунду все внутренности сворачиваются в жгучий узел.

Стоп! Что?

- В каком смысле поработать? – недовольно хмурюсь, не до конца воспринимая услышанные слова. – Господину Агранову нужна фотосессия? – так и хочется съязвить, чтобы отразить его колкий взгляд. – Семейная или в стиле ню?

Хотя его лицо наполовину прикрыто сложенными ладонями, успеваю заметить, как дрогнули уголки его губ.

- Не совсем, - поясняет дядя, - ты будешь его личным секретарем.

Глаза стремительно расширяются, вскакиваю с места с такой силой, что стул валится на пол.

- Что??? – громко возмущаюсь. – Но я ведь не секретарша! Я не буду работать на него, да еще и в Питере.

Без стеснения указываю пальцем на спокойно сидящего нахала. Его невозмутимость меня бесит, вся кровь бурлит по венам, наполняя меня неконтролируемыми эмоциями. В голове хаотично витают слова дяди. Круг за кругом.

- Вася, - обреченно произносит он и встает с кресла, - таково условие Германа Максимовича…

Не могу больше сдерживаться и резко перебиваю его:

- Да мне плевать!

- Иначе мне придется пустить фирму с молотка, - тихо заканчивает дядя.

Быстрыми шагами обхожу приставной стол и встаю напротив него. Очень хорошо, что нас разделяет мебель, иначе я за себя не ручаюсь.

- Ты продал меня? Как игрушку? Как ненужную вещь? – сама не верю в то, что говорю, глаза начинают щипать, не хватало еще здесь разреветься.

Беру себя в руки и шумно выдыхаю.

- Василисушка, - дядя делает шаг вперед, но под моим гневным взглядом резко останавливается, - это не так. Просто поработаешь годик и вернешься.

От новых подробностей бросает в жар.

- Годик? – вспыхиваю как спичка. – Это шутка?

Оборачиваюсь, Агранов как сидел на своем кресле с довольной ухмылкой, так и сидит. Ему нравится происходящее, он словно находится в театре на грандиозном представлении.

- А если откажусь? – мой вопрос уже адресован зачинщику нашего эмоционального разговора.

Он резко кладет ладони на подлокотники кресла, встает, опираясь о них, и вмиг подлетает ко мне.

- А если откажешься, - останавливается позади меня и проговаривает злобно, - твой дядя пойдет на площадь милостыню просить.

Ощущаю запах его терпкого парфюма и чувствую, как он наклоняется к моему уху.