Сделка с врагом. Ответ на измену - стр. 55

Впрочем, решать проблемы буду по мере поступления.

Вершитель моей судьбы появляется в тот момент, когда я отправляю в рот последний кусок пирожного. Раньше на нервах не могла есть. Сейчас всё иначе. Жую и не замечаю. Наверное, из-за сложившейся ситуации нервы стали другие.

Арбатов занимает свое место за столом и только после этого произносит:

– Удивительная вы, Арина Алексеевна, женщина. Вместо того чтобы выслушивать мои условия, умудряетесь выдвигать и навязывать свои.

– Вы не согласны?

Прячу руки под столом, чтобы не показывать, как затряслись кончики пальцев.

– Я этого не говорил.

Признаю, мой собеседник – мастер держать интригу. По лицу ничего невозможно прочесть. В другой ситуации я бы восхитилась, сейчас – не могу.

– И?

Руслан Германович хмурится, внимательно глядя, словно подбирает слова в уме, после чего продолжает:

– Я помогу, но с условиями. И если об этом узнает хоть одна живая душа… поверь, – Арбатов вдруг переходит на «ты», чем пугает даже сильнее, нежели угрозами, – сделаю так, что ты не обрадуешься. Я – не Зотов, в случае со мной – не поможет никто и ничто.

Богатое воображение тут же рисует огненные всполохи в графитовом взгляде. Будто не с человеком сделку заключаю, а с самим дьяволом, который обещает адские муки, если оступлюсь.

– Поняла. Какие у вас условия?

Мысленно хвалю себя за то, что смогла произнести слова без запинки. Шальное сердце уже не в груди колотится, а в горло перебралось, отчего и язык немеет, и шея напряжена так, что подклинивает.

– Условие одно, но непреложное. Ты будешь делать все, что я скажу. Без возражений корректировать свой график, приезжать туда, куда попрошу и когда, следить, чтобы телефон всегда был рядом… и главное – держать язык за зубами. Один твой прокол – и сделке придет конец…

– Я так понимаю, выбора у меня нет? – спрашиваю потерянно.

– Выбор есть всегда, Арина, – отвечает Арбатов холодно. – Но, если сейчас ты пожмешь мне руку, пути назад уже не будет. Сделка состоится.

Замираю. Застываю, разглядывая ту самую ладонь. Широкую, по-мужски красивую, с нитями выделяющихся вен и одуренно шикарными часами на запястье.

Голос разума как-то затихает, зато убежденность в безвыходности ситуации вспыхивает в разы, затмевая сомнения.

Меня не торопят. Мужчина ждет. С завидной выдержкой. Невозмутимым спокойствием. И явно обдуманным решением.

Стоит поднять руку, коснуться ледяными пальцами его обжигающе горячей кожи – накрывает ощущением, что попадаю в капкан. Настолько отчетливо это чувствую, что непроизвольно вздрагиваю.

Он сжимает мою руку своей. Не сильно, но крепко. Большим пальцем мажет по центру ладони, вызывая мурашки, а сверху еще второй припечатывает.