Сделка на любовь - стр. 21
Я, черт побери, не знаю, кто такой Тарас, но вижу, что он какая-то значимая фигура. Бля, ненавижу шарады, но эту очень хочется разгадать.
Сажусь в машину, открываю фото документов. Вот и моя королева. Строгая на паспорте. Ларина Яна Александровна, год рождения, паспорт выдан… Номер. Ларина, значит. А фамилию вы поменяли для того, чтобы…
И кто такой Тарас, которого вы так боитесь?
Моя строптивая кошка что-то натворила?
Прячется?
А ты не так проста, моя королева.
Отправляю данные Яны людям, которые вытащат ее подноготную, завожу двигатель и еду домой.
Неделю она избегает меня. Нет, буквально шарахается от одного моего взгляда. Убирает, только когда меня нет, общается сухо, официально. Алине и Эмину улыбается, а на меня даже не смотрит.
Почему?
Лицом не вышел?
Недостоин?
Боится?
Так я еще даже не трогал.
Прохожу в дом. Тишина. Иду прямиком на кухню. Яна там, моет посуду после ужина. Сажусь на высокий стул за стойку, складываю руки в замок на столешницу, рассматриваю женщину. Оборачивается, кусает губы.
— Добрый вечер, — холодно здороваюсь, Яна прячет глаза.
— Добрый. Ужин?
— Да, — киваю. Хочется напрямую спросить, кто такой Тарас, но я сдерживаюсь, боюсь спугнуть. Я вообще с ней как на минном поле; любое движение, вопрос – ошибка.
— Хорошо, сейчас подам в столовую, — вытирает руки, начиная суетиться.
— Не нужно в столовую. Я буду ужинать здесь.
— Здесь? — сжимает губы. Да, кошка, ты все правильно поняла, я буду здесь смотреть на тебя. Не сбежишь, у тебя еще много дел на кухне.
— Да, а в чем проблема? — не знаю, откуда эти нахальные ноты в голосе, мне хочется вывести ее на эмоции. Слишком холодная ко мне.
— Нет, ни в чем.
Сервирует для меня стол. Салфетки, приборы, подстановочная тарелка. Мне не нужны эти церемонии, не в ресторане, но я не останавливаю Яну. Хочется ее внимания, хоть оно и вынужденное.
— На ужин тунец и запечённая телятина. Вы что будете?
— Телятину.
Кивает, укладывая на блюдо мясо.
— Рис или овощи?
— Овощи, — прикрываю глаза, и ведь меня вставляет вот эта картина. Вечер, кухня, красивая женщина кормит меня. Есть в этом что-то родное, из детства, когда мама суетилась на кухне, кормя меня. Только женщина не моя… И старается не ради меня, а потому что обязана.
— Салат их запечённых баклажан и феты?
— Да, — киваю, засматриваюсь на ее руки. Пальчики нежные, маникюра нет. Ровные, аккуратные, ухоженные ногти. Хочется ощутить эти руки на себе, чтобы ласкали…
Яна ставит передо мной еду, пахнет вкусно.
— Чай, кофе, морс?
— Чай, зеленый.
Кивает, включает чайник и снова принимается за посуду. Пробую ее еду. Вкусно. Мне нравится все, что она готовит. Или я необъективен и приму из её рук даже яд. Ох, королева, знала бы ты, как меня переклинило…