Счастье по принуждению - стр. 13
Пошлости застывают у меня на языке. Да чтоб тебя!
- Извините меня, - поднимает на меня глаза, - больше не повториться. Я была не права. Мне очень стыдно… - всхлип. - Мне показалось, что Демьян плакал. Я спешила к нему.
Отмираю и от надрыва в голосе девчонки даже прокашливаюсь.
- Он действительно плакал, я зашёл и кровать покачал.
- Спасибо… - отзывается эхом.
Спасибо?? Тихо охреневая от логики происходящего, с интересом прохожу дальше в спальню. Сам не могу объяснить, зачем это делаю.
Катя пытается спрятать мокрое лицо. Неужели так расстроилась, что я увидел ее прелести?
- Я не сержусь. Перестань рыдать, - говорю примиряюще. - Вы бабы все одинаковые. Видел одну - считай видел всех.
Мне кажется, что девчонка сейчас должна улыбнуться, но она только сильнее всхлипывает.
-Вы все мужики так, видимо, считаете. Женщина - это не человек. Это переменная. При прочих равных условиях. Больную - на здоровую, мёртвую - на живую, старую - на новую. Без сожаления…
- Что? - Хриплю, мгновенно приходя в бешенство.
Осекается.
- Не… - вдох. Глаза в ужасе распахиваются. Дрожащие пальчики ложатся на губы.
Правильно, нужно фильтровать базар.
- Ну-ну, - рычу, - Продолжай. Ты хотела сказать, что тебе изменил муж-козел, а я не оплакиваю мать своего ребёнка? Так?
Катя нервно прячет мокрые волосы под футболку и вытирает слёзы. Подхватывается на ноги.
- Я к ребёнку пойду… - опасливо и с ноткой паники. - Извините…
Пытается прошмыгнуть мимо, но я ловлю ее за локоть и впечатываю в себя. Почему-то задевает меня ее тирада так, что мутнеет перед глазами.
- Никто не давал тебе права меня судить, девочка, - рычу с угрозой.
Катю бьет ощутимая дрожь.
- Извините…
- Иди… - с силой отталкиваю ее от себя.
Выбегает за дверь.
Выдыхая нервное напряжение, провожу пятерней по волосам и прикрываю глаза.
Нельзя ее трогать. Хорошая женщина. Обиженная и одинокая, но это даже к лучшему. Мне нужно, чтобы сына кто-то любил, пока я ради него ставлю на колени этот город.
Да, наверное, со стороны я действительно выгляжу деспотом и тираном. Но правила игры под названием «выживает сильнейший» таковы.
Спускаюсь в кабинет. Допиваю бутылку своей «анестезии» и, даже не удосужившись снять одежду, отрубаюсь.
Утро начинается с раскалывающейся головы и крика сына.
Пытаясь хоть немного продлить похмельный сон, накрываю голову пиджаком, но быстро понимаю, что это просто бесполезно. Плач Демьяна не прекращается.
Что вообще происходит?
Выхожу на кухню и застаю на ней растрёпанную Катю, которая пытается засунуть сыну в рот бутылочку.
- Ну я не понимаю, мой хороший, - шепчет с полным отчаянием. - Что ты хочешь? Ты же вчера это ел…