Сбитые кулаки - стр. 2
Занятие уличным гоп-стоп в мои девятнадцать лет было для меня сродни искусству, я таким образом, понимаете ли, самовыражался. Вершина пищевой цепи. Не отягощённый цепями моральных принципов, идеями, свободный зверь, стопроцентное воплощение улицы в отдельно взятом человеке. Короче, я воплощаю собой саму идею эволюционного отбора. Доходчиво объясняю? Мне никто не нужен, и я сам ни от кого ничего не требую. Если надо, то и так, без всяких там требований и разрешений, возьму.
Сегодня меня и моих пятерых друзей пригласили на вечеринку. Такой же конкретный пацан, как и я, только из соседнего района, праздновал днюху. Он знал нас, мы знали его. Вместе в техникуме учились. Достаточно информации? – всё, точка.
Встретились с друзьями под вечер около входа в парк. Осень, конец сентября. Как раз то, что мне надо, чтобы чувствовать себя свободным. Решили не ехать на автобусе кругом, а пойти напрямки через парк.
Идём. Под лёгким ветерком облетали ресницы жёлтых листьев; гнёзда фонарей, фальшиво маскирующихся под старину, лучили острый клыкастый свет на отполированное недавним дождём зеркало асфальта. Мой мир. Мои правила. И тут, наверное, чтобы вообще стало хорошо, из бокового рукава аллеи вышел парень – он сразу оказался чуть впереди нас. Мой внутренний локатор засёк цель. Наш клиент. Мы с друзьями понимали друг друга без слов, переглянулись, и самый горластый из нас – Петя Саутин, прокричал:
– Стоять! Слышь! А ну, иди сюда!
Парень, одетый в косуху, вздрогнул спиной, но не обернулся и ускорился. Мы, не сговариваясь, рванули за ним, сократив дистанцию, обошли с двух сторон. Лох – высокий с мягким лицом (по мне жопа, а не лицо у него, тоже мне мусчинка) потенциальной жертвы, воткнув бананы портативных наушников, слушал музыку на смартфоне. Дорогу мы ему преградили, он баран жертвенный и остановился. А что поделаешь? Не зайцем же от нас по кустам скакать. Не солидно. Я схватился за провода наушников и вырвал их у него из ушей.
– Эй, ты что, так и оглохнуть можно. Нельзя, – притворно посочувствовал я ему. Каюсь – нехорошо, но что поделаешь, такова жизнь.
Из болтающихся на уровне коленей серых колонок динамиков визжал старинный хеви-метал. Кстати, терпеть не могу эту лабуду.
– Ты откуда такой взялся? – спросил один из моих молодцов-подельников.
– Из дома, – ответил парень. Голос у него оказался с баском, а вот звучал он всё равно, как мышиный писк.
– Остряк. Ты местный?
– Да, здесь я недалеко живу, – обрадовался парень, покрасневший из-за своего предыдущего неуклюжего ответа, надеясь сойти за своего.