Сархан - стр. 16
Что-то екнуло в сознании. Уловил профиль мужика и охренел. Бекзат. Правая рука Юсупова. Плохой знак. Рядом рыщут. Совсем близко. Похоже, я недооценил своего врага. Рука сама к стволу в тумбочке потянулась. Замерла. Что-то не так… Не мог понять, что именно…
Девка кивнула и ушла к деду на лавке. Бекзат пошел к джипу. Сидел. Не рыпался.
Ситуация непонятная, но дергаться рано. Смотрел. Выжидал.
Бэмби выбежала из дома и прямо к машине. Села в нее. Не задумываясь, запрыгнула. Шмара, как и все. Ошибся в ней. Плевать… Сейчас не об этом.
Смотрел, как тронулся с места джип. Хреновы дела. Пора менять хату. Чуял нехорошее. Нужно перестраховаться. Запутать следы. Победа должна быть за мной, другого не дано.
Но вначале тряхнуть деда, что снизу жил, инфу выведать. По-любому знает что-то.
Глава 8.
Аселия.
Стон. Развратный. Оглушительный, пугающий до дрожи. Похожий на тот, что издает падшая женщина.
Откуда он? Кому принадлежит?
Боже… Мне…
Он вырывается из моего горла…
Мужские руки ласкают, доводят до умопомрачения. Я изнемогаю. Хочу прекратить… Остановить, но тело не подчиняется. Ватное. Безвольное. Совсем не принадлежит мне.
Смотрю на мужчину в черной маске. Знаю, что это Бекзат. Интуитивно чувствую…
Видны только холодные темные глаза. Они подавляют. Пробирают насквозь.
Мужские ласки вперемешку с наслаждением причиняют адскую боль. Жуть.
Тошнота подкатывает к горлу. Чувствую отвращение к самой себе от того, что испытываю наслаждение. Презираю за слабость… Ноги слабеют. В пот бросает.
– Моя, – хрипло говорит он, подавляя своей звериной аурой.
– Я не боюсь. Не боюсь, – стараюсь кричать, но на деле выходит едва различимый шепот.
– Бойся, – слышу совсем другой голос, не принадлежащий тому, кто скоро станет моим мужем. Незнакомый. Мрачный…
– Я предупреждал… – обдает льдом с ног до головы.
Срывает маску, и я вижу его. Того самого мужчину, что жил по соседству со стариком.
Преступник. Жуткий. Похожий на бандита.
Ухмыляется. Криво. Лениво. Скользит небрежно взглядом по моему телу.
Хищный зверь. Сейчас он красив. Дико. Дьявольски привлекательный. Короткая щетина на лице не портит его идеальные черты. Напротив, завораживает. Притягивает взгляд.
Прикосновение пальцев к моей коже обжигает. Будто жжет насквозь, клеймит.
Дергаюсь. Пытаюсь вырваться.
– Предупрежда-а-ал… – тянет он, обволакивая обманчивой нежностью, пряча ухмылку в уголке жестких губ.
И резко. Молниеносно к полу приписывает. Не дает пошевелиться.
Мне не убежать. Не выбраться из-под этого страшного монстра. Громилы. Зверюги.
– Нет, – задыхаюсь.
Протестую. Пытаюсь столкнуть с себя амбала. Не выходит.