Сапер. Без права на ошибку - стр. 14
– Ну мне нельзя, так сам зайди. Возле окна, на спинке стула висит. Давай, времени нет совершенно! Не стойте, садитесь. Чаёк у вас? А налей и мне, замотался совсем уже.
Генерал выхлебал кружку кипятка, закусывая сушками. И вправду спешил, видать. Но поблагодарить не забыл. Встал, забрал свой планшет и ушел.
– Это кто хоть был? – спросил я у Масюка.
– Так Рокоссовский. Он перед войной, – тихо, чтобы никто не слышал, рассказывал Аркадий, – сидел года два. Но потом оправдали, в звании восстановили. А под Москвой ранили его, тяжело, вот недели две как из госпиталя. Видишь, не до конца долечился еще, а на службу подался.
Домой я пошел пешком. Тут идти… Рассказывать больше. Пропуск у меня есть, пистолет – тоже. А вечером после службы очень даже полезно ноги размять. Особенно если целый день не физподготовкой занимался, а задницу своим весом давил. И портил бумагу. Не знаю, сколько дерева на один листок идет, но сдается мне, что я сегодня сосновую рощу в расход пустил. Руку от самописки аж сводит. Так что полчаса от силы тут шагать. Главное, не по проезжей части, а то вот так задумаешься, и чья-нибудь машина тебя по асфальту размажет. Светомаскировка ведь. А к передвижению без уличного освещения я привычный.
Патрули, однако, центр города шерстят знатно. Один на Арбате попался, второй – когда на Чайковского повернул. Хорошо, что пропуск у меня такой, что ни у кого даже намека на вопрос возникнуть не может. А потом уже меня никто не беспокоил. Небо ясное, облаков почти не было, и я под лунным светом тихонечко шел, обдумывая завтрашний день. Первое задание как-никак. Поехать под Вишеру, посмотреть на одно место. Считай, прогулочка на пару-тройку дней – пока туда, пока назад, да на месте еще неведомо сколько… Ладно, с чего-то надо начинать.
За этими думками я прошляпил свой поворот с Чайковского, но возвращаться не стал, пошел к Малому Конюшковскому переулку. Там и крюк совсем маленький получится, пара десятков метров, не больше.
– Слышь, дядя, закурить не найдется?
Откуда это хоть? Мелкий пацаненок, лет десяти, наверное. Что он на улице в это время делает? Дома пора сидеть, комендантский час же.
– Не курю, – ответил я и попытался обойти застывшего передо мной мальчишку.
– А ты не спеши, – мне в поясницу уперлось что-то твердое. – И руками не сильно… Шинельку снимай… И котлы тоже.
Вот это попал! Центр Москвы! На пороге дома, можно сказать! Охамели бандюки! И что же мне, теперь до исподнего раздеваться?
– Сейчас, ребята, не надо делать глупостей, я всё понимаю, одну секунду…
Я вроде как от страха путался в пуговицах, а сам доставал свой ТТ. Одно только хреново – патрона в стволе не было, и мне надо было выиграть время, чтобы сделать первый выстрел. Что там у этого гаврика? Наган, скорее всего.