С тобой нельзя - стр. 30
Супер, теперь на улицу можно не ходить. Стаскиваю с крючка ветровку, надеваю и быстро, так, чтобы не зацепиться за Шумакова глазами, выхожу через кухню на балкон.
Прикуриваю, а у самой руки трясутся почему-то. Нервное. С одной стороны — Матвей, который смотрит через стекло на меня, с другой — неожиданный приход брата, который точно наорет из-за сигарет.
Затягиваюсь на свой страх и риск.
Дверь за спиной хлопает. Сглатываю горьковатую слюну и еще внимательней всматриваюсь в ночной двор с тусклыми фонарями у подъездов.
Шумаков замирает справа от меня. Весь такой деловой, руки в карманах, взгляд ничего не выражает.
Стоит и пялится на то, как я делаю очередную затяжку, обхватив фильтр губами.
Когда резко поворачиваю голову, нарочно, с вызовом, Шумаков… Он вздрагивает?
Нет, это мне явно кажется. Просто вижу, что хочу, вот и все.
— Чего? — мило улыбаюсь, пока напряжение между нами не начинает потрескивать.
Кожу покалывает.
— Покурим? — Мот смотрит на мои губы.
Киваю на пачку сигарет, лежащую рядом, и снова затягиваюсь.
Глядим друг на друга. Гадкие мурашки облепляют все тело в этот момент, Мот делает шаг. Встает вплотную.
Как в замедленной съемке наблюдаю за тем, как его рука оказывается рядом с моим лицом.
— Одну на двоих, — прищуривается, аккуратно высвобождая сигарету из моих пальцев.
Приоткрываю рот от удивления, жадно наблюдая, как его губы обхватывают фильтр в том же месте, где мои.
Это можно считать кансэцу кису* или нет?
Густой, едкий дым белым облаком вздымается к небу. Мот выдыхает его щедрой порцией, а потом делает еще одну крепкую затяжку, запрокинув подбородок и вытянув шею.
Мои щеки розовеют, а сердце сжимается. Ураган эмоций сносит волной растерянности. Вцепляюсь пальцами в железные балконные перила, и все равно теряю равновесие. Переваливаюсь на один бок, чувствуя на талии теплые прикосновения.
Мот дотронулся до меня раскрытой ладонью.
Смотрю на него, медленно умирая. Зачем он это делает? Это нечестно.
В панике выхватываю у него сигарету, вдыхаю дым до слез. Стряхиваю пепел и дрожу. Очень хочется к нему прижаться. Сильно-сильно. Ненормально и неправильно, знаю. Это желание делает меня уязвимой.
Прижимаю свои пальцы к груди Мота. Чувствую его глубокие, размеренные вдохи и ровные удары сердца.
Мое же вот-вот выломает грудную клетку. Облизываю губы и бросаю тлеющий окурок вниз. Оба наблюдаем за тем, как он летит с пятого этажа в темноту ночи, неловко друг друга касаясь.
— Нам, наверное, не стоит наедине оставаться, — бормочу, набираясь сил, чтобы посмотреть на Матвея.
Когда запрокидываю голову, обжигаюсь о его взгляд. Пристальный, цепкий, сводящий с ума, в общем.