S-T-I-K-S. Почтальон. Часть 1 - стр. 22
Внутри меня что-то пульсировало! Каким-то шестым или седьмым чувством я ощущал её в себе – ту моргающую хреновину, проглоченную накануне. После очередной волны, всё закончилось. Я выжал тормоза, машина встала колом. заставив меня качнуться и удариться об руль. Хром был жестко пристёгнут, но удовольствия от резкого торможения не испытал, о чём тут же заявил:
– Ты чё творишь, Кнутяра? – но встретившись со мной взглядом, тут же сбавил обороты. –Что не так? Говори.
– Сам не знаю…ты когда-нибудь лежал простуженный с похмелья и больным зубом одновременно? – выпалил я первое, что пришло в голову. На что Хром скривился.
– Не, ну, ты и спросил… даже меня проняло, надо же такую мерзкую комбинацию придумать…Ну, и к чему ты это сказал? – в голосе Хрома послышалось усталое нетерпение.
Я тронул машину с места, дорога была идеальной, прибавил газу и только потом ответил.
– К тому, что сейчас я абсолютно здоров, чувствую своё тело, от носок и до кончиков волос, в нём нет не единого изъяна! Что это за пойло, Хром? Минуту назад, я был глубоким стариком, а сейчас организм даже не фонит, он просто звенит здоровьем! – последние слова чуть ли не выкрикнул.
Чувства переполняли. Сил было столько, что и машину готов толкать, если потребуется, напевая при этом что-нибудь весёленькое.
– Не знаю…кха кха…в Улье не в чём нельзя быть уверенным…живчик – это лекарство для нас…, – пауза продлилась несколько дольше.
Я переключил передачу и вдавил педаль газа в пол, легкий рывок, 90…100…120, скорость росла, счастливая улыбка становилась шире.
"Классная тачка, куплю себе такую же, нет лучше кабриолет, чтоб ветер волосы трепал…"
– Но чтоб действовал… так быстро, не припомню, – где-то далеко, за пределами моих мыслей, произнёс Хром.
"О чём он вообще болтает?"
– Кнут! Кнут, твою мать!!! – гаркнул пассажир.
– А? Что? – и как он так громко крикнул? Голос словно в голове звучал.
– Сбавь скорость…скоро кластер сменится. С трассы слетим.
Вернувшись на грешную землю, я подчинился, чувствуя себя ребёнком, застигнутым за очередной каверзой.
– Извиняюсь, – сконфужено произнёс я, оборачиваясь на Хрома.
Но он уже не слышал, голова безвольно повисла на груди, видимо последние его действия, а точнее слова забрали остатки сил. Сбросив скорость, я уставился на трассу, приближалась то ли трещина, то ли ступенька, словно асфальт просел. Машину заметно тряхнуло.
"Хрена се! Если бы не предупреждение Хрома, то точно слетели."
Качество дороги изменилось кардинально: ямы, выбоины и даже кочки. Машина будто по стиральной доске ехала. Хорошо, что я в России родился, был бы скажем немцем, то точно сидел в ступоре на обочине. Люблю свою родину, не отнять.