S-T-I-K-S. Почтальон. Часть 1 - стр. 17
– Обязательно? – брезгливо спросил я, вытирая мачете о сухую траву. Очень уж не хотелось, копаться в его гнилой башке. –Этот засранец только что обгадился.
– Ну и что? Тебе же не в заднице его ковыряться! Привыкай, брат, если хочешь выжить, это новый чудный мир, – не в первый раз сказав это, Хром ожидаемо хохотнул.
Споровый мешок находился на затылке у заражённого. И чем тот сильнее, тем более мешок защищён, но только по краям, центр же, всегда мягкий. Если попасть в него из скажем пистолета, то можно завалить даже элитника. Обо этом мне рассказал Хром, пока я бежал по полупустыне, с ним за спиной. Достав перочинный нож, я ткнул в бородавку, он вошёл как в масло. Не без брезгливости расширил отверстие пальцами и залез туда рукой.
"Гулять, так гулять."
Неожиданно, там оказалось сухо.
– Тут паутина и какой-то камень, – обратился я к Хрому, поднимаясь с корточек.
– Тащи сюда, гляну, – скомандовал он и прокашлялся. – Сам ты камень – это споран! Его в карман, а паутину выброси, она нам пока ни к чему.
Закинув нелёгкую поклажу за спину, я двинулся дальше. Мой пассажир, каким-то образом ориентировался в ночной полупустыне.
"Куда и зачем я иду? Всё происходит как в дурном сне, сначала чужая обезьяна, потом этот засранец. Кроваво и мерзко».
Я всё ещё надеялся, что валяюсь под праздничным столом, скоро меня растолкает друган Толик и банкет продолжится. Но самочувствие говорило о другом, в голове, будто
кузнец с подмастерьем поселились, сильный удар, затем слабый, сильный, слабый. По ощущениям, это не последствия травмы и не похмелье, подобные симптомы я помню прекрасно. Очень похоже на голод, будто с утра ни крошки во рту, желудок жрёт сам себя и мозгу это не нравится.
Неожиданно ночной пейзаж сменился, на горизонте появились деревья, подсвеченные заревом будущего рассвета,
– Посмотри влево, – прервал мои мысли Хром. –Там должно быть высокое строение.
Оно там было, силуэт здания похожего на храм, но без куполов с крестами. Жадный свет луны высвечивал ограждение на крыше и ещё что-то непонятное.
– Обсерватория это, до переноса в улей там учёные сидели, на звёзды смотрели. А теперь это никому ненужный хлам, – с ноткой грусти заключил Хром.
– Какая ещё обсерватория? Да у нас такого отродясь не было! Тут река должна быть, я сюда ещё с отцом на рыбалку ездил,
"И вообще меня это бесить начало, какого хера мы куда-то прёмся? Я что, носильщик? Хром говорил, что его конечности отрастут, не быстро, конечно, три-четыре месяца. А ещё он сказал, что мы практически бессмертны, тело не стареет, а у старых, даже омолаживается, дескать это дар Улья, всем кто в него попадает. Но ведь это его слова. Никто не может их подтвердить. Мозг категорически не принимал происходящие за правду. Есть только Хром и я – здоровенный лох средних лет, который впитывает всё, развесив уши. Было, конечно, несколько «но»: монстры, неожиданные смены пейзажей и сам Хром, его вид ломает все шаблоны. Ведь он кусок мяса! Но он живой…"