Размер шрифта
-
+
Русское слово №08/2010 - стр. 31
Все манящие огни,
как в дороге полустанки,
даже праздничные дни —
в чём-то жалкие подранки.
Если деньги добывать,
будет вечно маловато…
Надо чаще вспоминать:
всё кончается когда-то.
Закономерность
Парадоксально и печально,
мой вывод ранит, словно плеть:
жизнь и рождение – случайность,
закономерность – это смерть.
Что будет завтра? Я не знаю.
Судьбу приемлю без нытья,
предвижу смерть, но воспеваю
всю уникальность бытия!
Есть чудо в этой круговерти,
оно, как звёздочка во мгле,
и неподвластно даже смерти —
любовь к живому на земле!
01.12.08 г.
Мне очень жаль, что друг твой не богат…
Мне очень жаль, что друг твой не богат!
В машинах мимо мчатся супермены,
а ты идёшь домой, потупив взгляд,
и в голове – извечные проблемы.
Так и живёшь, безденежье кляня,
и не найдёшь от бед своих лекарства…
Мне грустно знать, что друг твой – это я,
что я друзьям не приношу богатства.
17.10.09 г.
На природе
Минуя папоротник резво,
на лоне счастья и грехов
мы зацвели в траве нетрезво
среди ушастых лопухов.
Кусты во сне волну ласкали,
за лесом плыли огоньки,
а у костра рукоплескали
всю ночь немые мотыльки.
Как в небе звёздочки, беспечно
в реке плясали пузырьки.
– Мы сохраним любовь навечно, —
мечтали втайне мотыльки.
И ты наивно обещала,
что полюбила на века,
и ручейком стихи журчала,
а я вбирал их, как река.
Под плеск мелодии сердечной
тогда мне было невдомёк,
что о любви вздыхает вечной
с душой беспечной… «мотылёк».
На Сенной
Всем нищим сразу не поможешь,
богатым всем не угодишь…
Так что ж, печаль, меня ты гложешь
и в сердце прячешься, как мышь?
Моя ль вина, что вновь разруха,
что с тощей сумкой по Сенной
бредёт блокадница-старуха,
как символ Родины больной?
В ней веры нет уже и силы,
дрожит, как верба у межи…
Её Россию заразили
болезнью праздности и лжи!
Моя ли в том вина слепая,
что посреди Сенной стоит,
награды праведных скупая,
в песцовой шкуре троглодит!?
Обещал я родителям, в мир уходя…
Обещал я родителям, в мир уходя,
что вернусь обязательно в срок.
Я был счастлив упасть хоть слезинкой дождя
на родительский милый порог.
Растворились с годами былые мечты,
ничего я вернуть не могу…
Стал обычным рабом городской суеты,
позабытой иголкой в стогу.
Мне бы ветром лететь в дорогие края,
волны рек поднимать на лету,
облака собирать и дождём октября
на могильную плакать плиту.
18.10.09 г.
Письмо к матери
Ты пишешь, мама, что в деревне
уже не ездят на санях,
что просыпаются деревья,
качая почки на ветвях.
Луга под солнцем запотели,
журчит под окнами ручей,
скучает кошка на постели
и намывает в дом гостей…
Тебя у мостика встречает,
хвостом виляя, Шарик мой.
Он лает, словно дни считает,
Страница 31