Русские сумерки. Клятва трикстера - стр. 41
– Мочи их, сук! – злобно и испуганно орет с улицы Галунов. В тон ему захлебываются лаем привязанные во дворе ротвейлеры.
К счастью, диван далеко от окон и частично скрыт массивным дубовым шкафом.
– Лежи, Катя, – выкрикиваю я. А сам взлетаю по лестнице на второй этаж. Распахиваю окно – то самое, которое прячется за разлапистой сосной в палисаднике. Еще с улицы его заметил…
Один прыжок, и я в новой точке, откуда хорошо видны подступы к дому. Бандит с автоматом разворачивается – услышал или догадался? Не важно, ведь я все равно раньше успеваю нажать спуск дробовика.
Минус второй!
Только радоваться глупо. Потому, что Галунова нигде нет. Кругом вообще безлюдно. Нежилые дома равнодушно таращатся выбитыми окнами. Ветер гонит пыль по дороге. Но, если вслушаться, через хриплый лай хозяйских собак можно разобрать, как где-то вдали, за одичалым садом, трещат ветки под быстрыми шагами…
«Называется, пощадил гада! Значит, скоро не только полицаи, скоро все местные бандиты сюда пожалуют…»
Чем дальше, тем веселее!
Я спрыгнул на землю. Вернулся в дом. И понял, что не зря потратил последние полчаса.
Катя сидела на полу и испуганно на меня смотрела. До сих пор бледная, но уже без того тусклого, безнадежного блеска в глазах, который я давно научился угадывать.
– Ты сможешь идти?
– Я попробую…
Вытащил иголку из ее вены, заклеил место укола пластырем. Рану на ноге успел перебинтовать раньше.
Она встала, опираясь на диван, и покачнулась. Я подхватил ее и вынес из дома.
Ничего, будет жить. Конечно, если мы успеем вырваться из поселка!
В этот раз усадил Катю позади – чтоб удобнее маневрировать. Но по-прежнему крепко привязал к себе своей курткой. Сам я надел трофейную, слегка подпорченную дробью кожанку.
Возвращаться тем же путем не стал. Повернул мотоцикл влево, огибая развалины на краю поселка. И опять встретил знакомого тракториста.
Он приветственно помахал рукой.
Я притормозил. А тракторист заговорщицки мигнул:
– Слышал пальбу – значит, ты достал лекарства?
– Какую еще пальбу? А лекарством поделились добрые люди…
– Это Галунов, что ли? – засмеялся мужик.
– Не только. У вас в поселке – вообще такие все милые… Скажи, этой тропой я проеду через болото?
– Ага.
– Спасибо, – кивнул я, выжимая «газ».
– Только у опушки рули направо, – уточнил он вдогонку, – Тропинка влево – к Гиблому лесу!
Натужно гудел мотоцикл, шелестела осока, брызгала грязь из-под колес. Но с каждой секундой мы все ближе к спасительной чаще.
«Фалкон» почти достиг опушки, когда я услышал за спиной рев десятков двигателей. На изгибе тропы оглянулся и вдруг отчетливо понял: оторваться не выйдет.