Руль 2 - стр. 7
– М-да, Трос, это не грунтовка, а огромная лужа из жидкого дерьма, – подтвердил мою теорию водитель. – И на кой чёрт форт в такой жопе ставить?!
– Железка, бро, – объяснил приятель.
– Хочешь сказать, она рабочая?
– Ну не так, как во внешнем мире, но поезда здесь катаются. Если чё, там на южных воротах въезд нормальный.
– Так какого же хрена ты меня здесь потащил?
– Ты же сам сказал, что нужно быстрее. А там объезд минут на сорок бы вышел. Тем более что мы на «буханке».
– Мыть сам будешь.
– Мужики, – прохрипел я, – нам нельзя в форт.
– Чё? – Трос поднёс ко мне ухо. – Да не дёргайся, скоро приедем. Вон уже ворота видны.
Я попытался повторить фразу чуть громче, но от напряжения голова взорвалась болью, заставляя меня заткнуться. А когда самочувствие более-менее устаканилось, в салон уже заглянул дружинник. Он посветил мне фонарём в рожу и что-то пробормотал.
– Э, братан, документы ваши где?
– Нет…
– В смысле нет? Вас так в форт не пустят!
– Потерял, – выдавил я очередную ложь.
– Короче, начальник, ну ты сам посмотри, они едва дышат. Ну ты чё, хуже тварей, что ли? Не бросишь же их подыхать? Там такое месиво было, когда мы их нашли, не удивлюсь, если эта ваша сраная карточка пролюбилась. Или чё, без бумажки мы не люди?
Дружинник что-то ответил, но я не разобрал. Слишком уж громко капли дождя стучали по голой металлической крыше «буханки». Вскоре грохнула дверь, и Трос с довольной рожей уселся на скамью, что была прикручена к левому борту.
– Вот мусор, он и в Мешке мусор, – усмехнулся он. – А ты, братан, теперь мне двадцатку торчишь.
– Всё потому, что ты олень, – заключил водитель. – Когда-нибудь ты в такую жопу со своим филантропством встрянешь…
– Дурак ты, братан, – вздохнул Трос. – Мы здесь не просто так оказались, и в конце этого пути каждого будут оценивать по поступкам.
– Да, да, знаем мы эти телеги про Чистилище, – усмехнулся водитель. – Всё, станция конечная, поезд дальше не идёт.
– Ты как, братан? – склонился надо мной Трос. – Встать сможешь?
– Вряд ли, – прохрипел я. – Что с Гюрзой?
– Это с подружкой твоей?
– Да.
– Хрен знает, – пожал плечами Трос. – Вроде дышит, но в себя не приходила.
– Ей микс нужен.
– П-хах, ну тут уж извини, такой роскошью не обладаю.
– Камни в рюкзаке, – добавил я. – В большом…
– Ну вы чё там, молитву, что ли, читаете? – крикнул водитель. – Мне нужно тачку запереть!
– Да погоди ты! – огрызнулся Трос. – Потерпит твоя тачка. Эй, братан, в каком рюкзаке? В этом?
– Да, сбоку там…
– М-да, не уверен, что здесь на микс хватит, – сделал выводы Трос, взвесив в руке сильно похудевший мешочек. – Ладно, братан, не ссы, что-нибудь придумаем. Эй, Клюв, присмотри за ними, я ща.