Руины веры - стр. 59
— Чего вы хотите? — придушенно шепчет.
— Мозгов тебе, — отвечаю грубо и отпускаю его.
Он резко оборачивается.
— Кэм! Живой! — Даже не обиделся, ну надо же.
— Поори еще громче, и мы оба не будем, — обрываю его радость. — Ты что, дебил?
Питер замолкает, а я несколько секунд стою и не двигаюсь, вслушиваясь в тишину. Нет, ни звука.
— Еще раз так заорешь, прирежу на самом деле, — говорю жестко.
— Да ладно тебе, — наконец-таки, обижается Пит. — Я думал, ты не придешь. Уже всякого напридумал…
Только отмахиваюсь.
Темно. Хорошо хоть не додумался зажечь фонарь, ожидая меня. Глаза уже привыкли к темноте, поэтому нахожу взглядом очертания какого-то старого электроприбора. Подхожу, ставлю его на попа, сажусь сверху.
— Так что ты узнал? — не терпится Питу. Он чем-то щелкает. Записывающее устройство, понимаю. Потащит потом аналитикам СБ.
— Ничего, — говорю честно.
— В смысле? — теряется мой связной.
— В прямом. — Пожимаю плечами, хотя вряд ли он видит мой жест. — Я новичок, никто не станет делиться со мной тайнами.
— Но ты новичок? — голос Питера наполняется энтузиазмом. — Тебя приняли в банду? Как тебе удалось?
— Пришлось кое-кого убить, — отвечаю чистую правду.
— То есть? — теряется Пит. Думает, шучу.
— То есть взять и прирезать твоим новеньким ножиком. — Не вижу, но не сомневаюсь: мой связной бледнеет. — Да-да, — добиваю, — тем самым, который я недавно прижимал к твоему горлу.
Тошнит от своих же слов, но пусть знает все как есть. Снова хочется мыть руки. Зажимаю ладони между колен.
Питер молчит. Он поражен.
— А…э-э… хм… — Ему не сразу удается взять себя в руки.
— Что мне удалось узнать? — подсказываю. Мой голос спокоен.
— Да, именно.
— Толком ничего, — приходится повторить. — Коэн намекнул о «богатых друзьях», но имел ли он в виду «верхних», не знаю.
— Ты должен втереться к нему в доверие.
— Знаю.
— Но быть осторожным.
— Знаю.
Питер замолкает, не зная, что еще сказать. Кто знает, чего он ждал от нашей первой встречи, но точно не такого результата.
Откашливаюсь.
— Пит, — чуть ли не впервые общаюсь к связному по имени.
— А?
Не знаю, имею ли право делать собственные выводы и тем более высказывать их, но смолчать не могу.
— Пит, Проклятые далеко не профессионалы. Не могли эти люди садиться во флайер, лететь в Верхний мир, убить там кучу людей и спокойно вернуться обратно и продолжить грабить заводы и соседние банды.
— Потому мы и считаем, что заказчик живет «наверху».
— Да нет же, — мотаю головой, хотя собеседник меня не видит. Не могу объяснить, подобрать слова. — Что-то в вашей версии не так!
— Хм, — откликается Питер. — Я так понимаю, это заключение основано на твоих ощущениях, а не на фактах?