Руины веры - стр. 2
День идет без неожиданностей, конвейер работает исправно, мои руки летают над ним с привычной скоростью, отработанной не одним годом на злосчастном заводе. А потом звенит гонг, и все идут на обед.
Плетусь в конце, никуда не тороплюсь. От того, как быстро примчусь в столовую, порция больше и вкуснее не станет. Ловлю на себе взгляд Глена, отбиваю его своим. Что-то мне не по себе. Что задумала эта крыса?
Стою в очереди с пустым подносом. Он старый, щербатый, но чистый. Стою, опустив голову, изучая узор из царапин на его поверхности.
— Щиц-щиц, — раздается в районе плеча. Вздрагиваю и резко оборачиваюсь.
Еще один, так сказать, коллега.
— Чего тебе, Мо?
Мо — мой ровесник, ему шестнадцать, и тоже изгой. Вот только я изгой, которого не трогают, а он — которого можно лупить ради развлечения. С развлечениями у нас небогато, поэтому каждый веселится, как умеет.
Я не благородный рыцарь в сверкающих доспехах, не защитник слабых, и Мо люблю не больше остальных. Но, видя свежий фингал у него под глазом, все же морщусь.
— Кэм, это правда, что твой отец убил твою мать?
А вот это сюрприз. Удивленно распахиваю глаза. В голове сразу же рождается куча вопросов: «Кто тебе сказал?», «С чего ты взял?», «Какое твое дело?»… Но произношу только короткое:
— Да. — А потом отворачиваюсь, делаю шаг вперед в такт движению очереди.
— Да я… это… — Мо продолжает идти следом. — Предупредить хотел… Ребята считают, тут таким не место…
Крепко сжимаю губы и несколько раз глубоко дышу, чтобы унять подступившее к горлу бешенство.
— Каким — таким? — спрашиваю глухо, не оборачиваясь.
— Детям преступников.
Бешенство проходит, теперь меня душит смех. Скажите-ка мне, кто здесь дети и кто не преступники? Понимаю, что дело вовсе не в том, за что отбывает срок мой отец. Раз откуда-то всплыла эта информация, то выплыла и сопутствующая ей — я из богатой семьи, Верхнего мира, как говорят здесь. А вот за это в нашем, Нижнем мире, могут даже убить…
Дергаю плечом.
— Расслабься, Мо.
Но он не унимается и только подтверждает мои умозаключения:
— Они хотят тебя проучить, говорят, за твою семейку.
Слово «семейка» режет слух. Хотя чего я хочу? У меня нет ничего и никого, кого можно было бы назвать серьезным словом «семья».
— Тебе-то что? — На этот раз все-таки оборачиваюсь. Встречаюсь своими со светло-серыми глазами Мо. Выцветшими, как у старика, а не подростка.
Он мнется, пожимает тощими плечами, но все же отвечает:
— Ты единственный, кто меня не бил.
И мне хочется сделать это прямо сейчас. Взять и ударить. Резко, жестоко, без всякой причины. Сдерживаюсь. Только сжимаю свободную от подноса руку в кармане в кулак.