Размер шрифта
-
+
Российский колокол № 7–8 (37) 2022 - стр. 3
Враз уложив Небеса на лопатки,
С фартука дождь стряхнув,
Матушка полнит леса и грядки,
Двигает глины и туф.
Верую! Сколько стихов стогами
Ни уложи в поля,
Строки пробьются густыми рядами,
И среди них – моя.
Сколько ни вытяни этих колосьев,
Новые встанут тут,
На молодую уральскую осень
Веским зерном падут.
Верую! Будет шипеть раскалённо —
Маслом на сковороде —
Слово о злобе, в квадрат возведённой,
Плач о лихой судьбе.
С кем бы тебя ни свели на татами,
Главное – не злопыхать.
Сеять и жать, возвышаться стогами.
Словом землю пахать.
Перроны
Отсюда все перроны далеки.
Бросаю: сумки, пыльное мытарство —
Нескорый телепорт из царства в царство,
Локомотивов сиплые гудки.
Бросаю всё на рельсы, зеркала
Которых натираются до скрипа,
Пока мой поезд мантрой «либо – либо»
Преображает спящие тела.
Уходит. Все перроны далеки,
Но всё короче крови перегоны.
Теперь внутри меня – купе-вагоны
И безымянных станций маяки.
Бутерброд
Ты мажешь сливочное масло
На толстый пористый ломоть.
Здесь микромир, где ты – Господь,
А маленькие вещи – паства.
И утро раскрывает рот
В зевке горячих томных чашек,
И ждёт на вертеле барашек,
И припаркован автобот.
Великолепен этот дом,
Черта которого – избыток.
Готовы кадры для открыток:
Твой рай и – чуточку – Содом.
Ухожены твои угодья,
Блестят твои материки,
Но – странно! – рвутся из руки
Всегда покорные поводья.
Тревожный, неприятный шум
Несётся из открытых окон.
Неуправляемым потоком
Летит навстречу время. Штурм!
Большой многополярный мир,
Где крайности столкнулись лбами,
Грохочет пиками, щитами,
Идёт, снося углы квартир.
Тут движется рекой народ.
«О чём гудит?! О ком заплакал?!»
И – маслом на пол! Маслом на пол
Ложится свежий бутерброд.
Всё существует
Всё существует. В платоновском мире идей
можно поджарить облако на рапире.
Это и здесь возможно, среди людей,
в этом самом реальном и вещном мире.
Всё существует здесь, где быть тяжело,
где разрывают на части сто гравитаций,
где наполняет демон своё крыло —
толстую кожу дракона – шквалом оваций.
Рубится меч-кладенец, раздаёт под дых,
и торопливо белеет серый волшебник,
а бандерлогов стая бежит от них
строго на запад – туда, где горит валежник.
Так не цепляйся к словам, молодой визави.
Не изменяют природе своей драконы,
даже когда обращаешься к ним «мон ами»,
даже когда полмира с них пишет иконы.
Но не кручинься, есть и хорошая весть.
Свет раскрывает створки манипуляций.
Непредсказуемо всё, что творится здесь.
Самое невероятное может сбываться.
«Он пришёл. Но его не узнали…»
Он пришёл. Но его не узнали
В этом образе. С пеной у рта
Распинали, крушили, едва ли
Осознав, что пытают Христа.
Страница 3