Романтика космоимперии. Полёт мечты - стр. 21
Её чистые голубые глаза смотрят на меня в ожидании радостной вести, изящная фигура пронизана напряжением. Подруга искренне переживает за меня, и я хотела бы её успокоить, но слова застревают где-то в горле горьким комом.
– Нет, – только и выдавливаю, не замедляя шаг. Мне очень хочется скорее уйти.
– Тебя не взяли? – удивляется Снута.
– Как я могу выйти на кафедру с докладом, который в только что слово в слово пересказал другой студент! – кидаюсь на подругу, понимая, что она, конечно, ни при чём и злиться нужно только на себя. – Прости, мне так плохо, – добавляю мягче.
Я сажусь на подоконник, Снута устраивается рядом, и мы молчим, думая каждая о своём.
– На апелляцию не пойдёшь? – тихо вздыхает подруга. Больше утвердительно, чем вопросительно. Она тоже понимает, насколько это бессмысленно.
Лишь пожимаю плечами в ответ. Мне так больно и обидно, что я впервые жалею о своём желании поступить в Имперский медицинский центр. А ведь я мечтала об этом с детства, представляла, как буду практиковать на родном Лансе, пользоваться уважением и почётом. Буду опытным врачом…
– Что теперь будешь делать?
Тайанка грустно интересуется, а я горько усмехаюсь.
– Домой вернусь. Останусь медсестрой.
– Может, проведёшь новое исследование и вернёшься? – робко предлагает Снута. – Ты ведь можешь пробовать поступить ещё раз.
– На это потребуются годы, – вздыхаю я. На глаза наворачиваются слёзы, но я держусь.
Поддавшись порыву, добрая и ранимая тайанка обнимает меня, стараясь утешить. Я обнимаю её в ответ, и на душе немного теплеет. Несмотря на неудачу, я благодарна Тае за дружбу со Снутой.
– Ладно, нечего рассиживаться! – поцеловав подругу в щёку спрыгиваю с подоконника. – Нужно собираться. Хочу уехать скорее.
Стирая со щёк слёзы, Снута кивает и идёт за мной. Её печаль больно ранит, мне хочется успокоить её, но я не знаю как. Наверное, лучше попрощаться здесь и не продлевать наши общие мучения. Оборачиваюсь к ней, но тут же сталкиваюсь с чем-то высоким и упругим. Папки с исследованиями выскальзывают из рук, с громкими шлепками падая на пол и рассыпаясь веером.
– Дихол! – вырывается у меня.
Я не с «чем-то» столкнулась, а с «кем-то»! С высоким империанином, узкое лицо которого обрамляют волосы цвета серого перламутра. Серо-голубые глаза смотрят виновато. Лорепианин, нет сомнений. Причём невнимательный и неуклюжий лорепианин.
– Простите, я не заметил вас, – извиняется он и, присев на корточки, принимается собирать упавшие папки.
– Смотреть надо, – бурчу в ответ и забираю у него свои вещи. – Не нужно мне помогать, я сама. Идите куда шли.