Размер шрифта
-
+

Роковой выбор - стр. 10

- Твои глаза... Никогда не видел такого интересного цвета. Сначала подумал, что они зелёные. А оказалось карие.

- А-а-а, ты об этом, - снова теряюсь под его пристальным взглядом и опускаю свой на собственные коленки. - Нет, это не линзы.

- Красивые.

- Эм. Спасибо, - хорошо, что в салоне темно, и не видно моих краснючих в тон платья щек. - Так куда мы едем?

- Почти на месте, - Мэтью выглядывает в окно и даёт указание водителю притормозить чуть дальше. - Нам нужно убрать это дерьмо со своей одежды.

Он брезгливо осмотрел свою рубашку, на которой уродливыми синими кляксами осели капли злополучного коктейля, а затем опять нырнул в мое декольте.

- Мне почти двадцать один. А тебе?

- Двадцать пять. Если почти, то значит скоро у тебя день рождения?

- В октябре.

- Число?

- Зачем тебе ещё и эта информация?

Наше общение похоже на игру в пинг-понг. И пока ни один не заработал очков.

- Может быть, я хочу поздравить тебя, Брук.

То, как интимно он произнес мое имя, заставляет воздух застрять в горле на очередном частом вдохе.

- Придержи коней, красавчик. Мы знаем друг друга только от силы пару часов. И то, - хмыкаю, - не знаем.

- Так в чем проблема? Мэтью Харрингтон, двадцать пять лет, вице-президент компании "Магнум Групп", холост, девушки нет, - он протягивает мне свою ладонь и лукаво улыбается. - В маниакальных наклонностях замечен не был. Обаятельный, прямолинейный и напористый, - подмигивает. - Открыт к новым знакомствам в таких интересных обстоятельствах, как сегодня. Особенно с такой красавицей.

Он говорит, а у меня в мозгу уже лихорадочно крутятся шестерёнки. Харрингтон. Господи, теперь понятно, к какой касте принадлежит этот человек. К той, от которой я бегу, как от огня.

- Брук? - его рука так и повисла в воздухе, а голос окрасился напряжением.

- Прости, - моргаю и вкладываю в его ладонь свою. - Брук, двадцать один год. Будущий журналист. Не замужем, парня нет. В общем... Как-то так.

- А фамилия у тебя есть? Или, - Мэт приподнимает одну бровь, - просто Брук?

- Просто Брук.

Ему не за чем знать больше. Иначе моя размеренная и выстроенная жизнь может пойти прахом.

- Что ж, просто Брук, мы приехали.

Харрингтон покидает автомобиль и направляется ко мне, чтобы открыть дверцу и подать руку. Поднимаюсь из салона, и ночной воздух снова обдает прохладой, спасительно остужая работающий на полную катушку мозг. Дурацкий каблук цепляется за подол, и я неуклюже подаюсь вперёд, натыкаясь на широкую грудь, обтянутую тонкой тканью. Упираюсь пальцами в рубашку, ощущая напряжённое тело под ними, и плавно скольжу глазами по мощной шее, на которой выделяется кадык, к заострённым скулам. Выше поднять взгляд элементарно боюсь, потому что понимаю, что Мэтью смотрит. Я ощущаю его внимание макушкой, которая, кажется, сейчас воспламенится от напряжения. Делаю попытку отстраниться, но горячая кисть ложится на мою талию, не позволяя сделать и шага. Длинные пальцы неспешно пробегают по струящемуся платью, пока не находят участок не закрытой тканью кожи. Небольшое касание - сотни мурашек разбегаются от того места, где встречаются наши оголенные тела. Пульс разгоняется до максимальной отметки, вынуждая меня поднять глаза и всё-таки посмотреть в лицо Мэтью.

Страница 10