Риша решает! - стр. 52
– Снимай куртку. – Я вытягиваю руку и призывно перебираю пальцами.
– Что?
– Давай-давай.
– Зачем?
– Затем, что ты профиськал[4] мое такси, а на улице не май месяц.
Стас медленно расстегивает молнию на куртке, поглядывая на меня, и разводит руки в стороны:
– Может, пойдем в обнимку?
– А может, ты пойдешь шишки собирать?
– Понял, – кивает он и стягивает куртку.
Шуршит его короткий шаг, мой порывистый выдох рассеивается прозрачным облачком пара. Стас перекидывает куртку мне за спину и накидывает на плечи, поправляя воротник под подбородком. Его лицо так близко, что я ощущаю теплое дыхание на коже, а память подкидывает сцену поцелуя в такси. Плохо дело.
– Ну вот ты меня и раздела, – говорит Стас низким бархатным голосом. – Довольна?
– Прекращай это.
– Что прекращать?
– Твой язык – флирт, да?
– А твой – угрозы?
– Мы не подружимся.
– Я так не думаю, Риша Мариновна.
– Подумай еще.
– А мне нечем, – довольно говорит он, лишая меня возможности ответить.
Просовываю руки в огромные рукава и вдыхаю приятный аромат мужского парфюма, впитавшегося в воротник куртки. Что-то теплое и древесное. Лесная чаща под палящими лучами летнего солнца. Недурно. Лучше, чем последняя покупка Коли, которая пахнет, как кислое пережеванное алкашом яблоко. Стас, коротко поежившись, прячет руки в переднем кармане темной толстовки.
– Долго нам идти?
– Если срежем здесь, – указываю пальцем на темный двор, – то нет.
– О’кей, – кивает он и, ссутулившись, шагает по тротуару.
– Эй, Стас! – зову я и распахиваю куртку. – Забирай назад. Я же не монстр какой-то.
– О-о-о, ты куда хуже, – беззлобно бросает он, оборачиваясь. – Застегнись, а то заболеешь. Я бы и сам предложил, но с тобой трудно сделать хоть что-то правильно.
– Типа джентльмен?
– В особых случаях, – подмигивает он. – Идем скорее. Реально холодно.
Ненадолго застываю, справляясь со странными чувствами вины и неловкости. Может, я перегибаю? Да нет, бред какой-то. Догоняю Стаса и пристраиваюсь рядом. В воздухе витают запахи холодной земли и опавшей листвы. Тихо гудят редкие машины, кое-где грустно мигают старые фонари. Искоса поглядываю на Стаса, и он отвечает мне легкой улыбкой, ненадежно укрытой в тенях на его лице. Странно, что он остается спокойным даже после всего, что случилось. Он вообще странный. Иногда даже невыносимый, но сейчас… такое чувство, что мы с ним знакомы уже очень давно. Стас словно мой детсадовский враг, с которым мы не поделили игрушку, только теперь он вырос, а наши перепалки так и остались на уровне младшей группы. Опускаю подбородок, утыкаясь носом в мягкий воротник. Напряжение остается позади, сонливость давит на веки.