Реинкарнация: Последний из рода Тьмы - стр. 3
Оставив машину на парковке возле магазинчика, я достал из сумки наушники-капельки, воткнул в уши и стал придирчиво выбирать песню, которую хотелось послушать.
Да, есть один момент — я ненавижу шум. Не могу слушать громкую музыку, особенно в машине, терпеть не могу шипящее радио и шумные компании. Именно поэтому меня можно назвать в некотором роде затворником. Ну не люблю я пьяные посиделки, клубы, концерты и тому подобную хреномуть.
Хаотично потыкав в телефоне, я раздраженно поставил случайный выбор песни — авось повезет — и зашагал под неожиданно появившимся моросящим дождем в сторону торгового центра.
Мира нет в душе, а может, никогда и не было.
Я не хочу забывать ничего, но ведь нас что-то такими сделало.
Крылья перебило, выкинуло, лежу на песке, как чайки.
Глаза затянуло уже. Когда умирает любовь,
Звезды падают чуть-чуть чаще.
Больно, вообще,
Где в душе найти теперь место, чтоб оставить тебя,
Но продолжить жить дальше?
А нужно ли жить вообще?[1]
Хорошая песня.
Всегда считал, что раньше песни были лучше, в них было больше смысла, чем в современных. Там все одно и то же: ласкал твою суку, лапал баб, пустил белого и прочее. Чушь. Особенно ритм.
Хотя… Все познается в сравнении.
Не все новое — мусор.
Мои размышления прервались, как только я поднял глаза на идущих навстречу людей и понял, что скоро поем.
Люблю еду, а она любит меня.
Торговый центр встречал привычным теплым порывом ветра, когда автоматические двери распахнулись, и кучей разнообразных запахов.
Абсолютно на автомате обогнул чудаковатого старого охранника, прошел мимо банкоматов и вошел в двери небольшого местного кафе, где еду можно было употреблять по крайней мере без опаски. Готовят тут при клиенте, выбор богатый, повара адекватные, прислушиваются к хотелкам и добавляют чуть больше соуса, если их попросить. Не посылают на три веселых буквы.
— Вам как обычно? — приветливо спросила кассирша. — Кофе с собой брать будете?
— Да, эм… — запнулся я, прищурившись, чтобы рассмотреть имя кассира на бейдже, прицепленном к карману ее бежевой футболки, — …Анжела. Я бы еще пару сэндвичей взял.
— С тунцом? — улыбнулась она.
— Фи, нет! Не люблю рыбные консервы…
— Это не консервированная рыба! — поспешила заверить она. — Настоящая. Шеф не готовит из банок.
«Ага, так я и поверил. Мне-то начхать, из чего он готовит, но рыбные консервы я не переношу».
— Спасибо, Анжела, но не нужно. Ветчина, пару листьев салата, — зажестикулировал я, будто бы собирая бутерброд. — И чесночного соуса, пожалуйста.
Кассир ничего не сказала, записала заказ и начала нажимать кнопки на терминале, выбивая чек. поглядывала на меня из-под собственной челки, которая опустилась ей на глаза, когда она размахивала руками — мол, все свежее.