Ребёнок от Шейха - стр. 3
В люкс иду, как на эшафот. Я и без того не люблю драить туалеты, а заниматься этим в присутствии гостя так вообще ужасно. Но все бы ничего. Я знаю, ЧЕЙ это номер. И оттого становится еще более нервно. Я то и дело тереблю краешек платья. Блин, надо было прическу подправить! А то коса расплелась, пока я туда-сюда фартук дергаю. Но уже поздно. Нельзя, чтобы ТАКИЕ личности ждали.
Стучу так тихо, что сама едва различаю звук, и уже заношу руку, чтобы ударить сильнее, когда изнутри доносится: «Входите!». Осторожно открываю дверь, как будто охотник, подстерегающий добычу. Но только я совсем не охотник. Скорее, та самая добыча.
Шейх сидит в кресле, повернутый к окну с великолепным видом на центр Петербурга. В его руке большой бокал с красной жидкостью.
— Проходи, что замерла? — говорит он, и я, прекратив сжимать тряпку, кладу ее на тележку со всякими средствами для уборки. Медленно делаю несколько шагов вперед. Так, он пока со мной разговаривает и не пытается увести в какие-нибудь неизвестные мне дали. Точнее, вполне известные, но дали.
Встаю перед ним. Почему так стыдно? Мне не было так стыдно с тех пор, как я первый и последний раз учебу прогуляла.
— Садись, — властно приказывает шейх. Я глупо смотрю на его расслабленную позу, переваривая его слова. Как там в его мире принято? Чтоб женщины перед ним на коленях сидели? Или что?
— На пол? — на всякий случай уточняю я, набравшись смелости. Шейх смотрит на меня… и начинает откровенно смеяться.
— На стул, дурочка, — он кивает на стоящий рядом обитый бархатом высокий барный стул. Фу-у-ух!
Я с грацией цапли сажусь на него, тем самым находясь от шейха справа и глядя в огромное окно, открывающее вид на огни ночного города. Внизу мельтешат люди, сверкают полированные корпуса машин. Так красиво. Ты вроде все видишь, но находишься как будто выше всех.
— Нравится? — будто прочитав мои мысли, спрашивает шейх.
— Есть в этом что-то, — завороженно отвечаю.
— У тебя есть машина?
— Угу…
— Ты приехала на ней?
— Угу…
— Отлично! — Шейх так бодро встает, что я чуть не падаю со стула от удивления. — Поехали, прокатишь меня по своему городу.
— В смысле?! Э-э-э… То есть? Ой, простите… — Мысли в голове танцуют страстное фламенко, виртуозно выполняя сложные па. От разных вариантов развития событий сердце падает куда-то, потом снова подпрыгивает и снова падает.
— Слушай, — шейх встает передо мной, и наши глаза становятся практически на одном уровне. — Я целыми днями работаю, встречаюсь с различными людьми. — Вблизи, пусть даже в полумраке, я могу рассмотреть его лицо. И теперь, когда на нем расцвела вдохновленная улыбка, шейх кажется моложе. То есть сначала мне показалось, что ему лет тридцать пять, а сейчас… я б дала ему лет двадцать семь. — Я тебя не трону, если ты устроишь мне экскурсию по ночному городу.